La ministra debería prohibir también esto...

No perdáis puntada de la fotografía que os ofrezco hoy. Es el más claro indicio de la verguenza que podemos sentir como hombres y mujeres, los primeros por permitir semejante espectáculo discriminatorio a los ojos de todos incluido niños (varios de ellos situados a la izquierda de la imagen), las segundas por no denunciar hasta donde haga falta actos humillantes y horteras como este.

La imagen recoge la concentración tunning celebrada en San Fernando hace varias semanas. Para lo que ha quedado la Real Isla de León...

Un maromo de color (negro, que dirían Les Luthiers en tiempos en los que no había que tener tanto cuidado con el lenguaje) menea su manguerita con chorro incluido hacia una chica que aparenta disfrutar con cara de película pornográfica cuando el tipo en cuestión la apunta y dispara. El espantoso coche sirve de apoyo para la desdichada y de excusa para semejante anacronismo machista. Un ramillete de angangos contempla el espectáculo al fondo, y a la izquierda -insisto por la relevancia de este 'detalle'- unos cuantos menores de apenas ocho o nueve años de edad. El bañador del cachas muestra motivos de hojas que no son precisamente las de los helechos que tenía mi abuela en su patio eminentemente isleño de la calle Jesús de la Misericordia, y más allá, en el lado derecho donde otra mujer aguarda su manguerazo, un par de cubatas con redbull en el suelo. Será para mantenerse ante tanto ejercicio físico, claro está.

Me da verguenza todo esto. Me asquea ver así San Fernando. Me repugna saber que se han sustituido proyecciones de cine, obras teatrales o por qué no, apoyo a verbenas populares en los barrios de la localidad, por penosos eventos como el Floridance de los cojones o lo del tunning. Me entra grima al saber que todo un Ayuntamiento organizaba conjuntamente este tipo de espectáculo que la propia ministra de Igualdad debería prohibir que se celebrara en cualquier lugar de España como así lo ha hecho ayer con un anuncio televisivo. Y me da pavor que oprobiosas celebraciones de este pelaje den pávulo al desarrollo del 'quinquismo' tan presente hoy día en esa ciudad y que, como ejemplo, abarrotaba estas pasadas noches la Feria de la Tapa.

Adiós, maestro

El ser humano se empeña en matematizar la vida. De ese erróneo concepto ordenativo de las cosas salen las listas de mejores películas, directores, compositores, las mejores canciones, los mejores solos de guitarra, los grupos musicales más agraciados,...

¿Cómo poder escoger entre Casablanca, Lo que el viento se llevó, El Padrino o Metrópolis, por decir un ramillete de películas entre decenas de obras maestras? Jamás he comprendido esa obstinación por "elegir lo mejor", de manera que mi elección en todos los órdenes de la existencia está conformada por muchos elementos y todos ellos compatibles entre sí.

Sólo existe un apartado en el que practico la monogamia artística: la elección de actores. Estoy tan convencido, incluso de mi propio error y mi incongruencia, que no lo he dudado jamás aun sabiendo mi contradicción. A la hora de hablar de actores sí hay un elegido único, irrepetible y situado por encima del bien y del mal. Ese es Paul Newman.

El atormentado Eddie Felson de El buscavidas ha dejado de ver la luz con sus inmensos ojos azules. Newman tiene su cáliz de plata como todos los maestros su cara oculta de la luna, pero ¿quién lo recuerda vestido de romano barato cuando a la memoria acude su socarrona sonrisa en El golpe durante aquella partida para timar a Robert Shaw? ¿Qué más daba su introversión casi incompatible con la feria parafernálica hollywoodiense cuando era capaz de encarnar a Luke Jackson en La leyenda del indomable?

Paul Newman es el actor más grande que haya parido el cine. No aceptaré discusiones. Y lo es, en presente, gracias a un legado inmortal que transcurrirá a través de generaciones enteras de las que será sumamente complicado que aparezca alguien capaz de superar semejantes registros interpretativos. Aún queda quien venga al mundo capaz de colocarse ante la cámara de Robert Rossen para regalarnos los últimos quince minutos de El buscavidas.

En mi casa es día de luto y el clima, más allá de la ventana de mi despacho, acompaña...

Los girasoles ciegos, ¿a los Oscars?

Si no le pongo la interrogación a la expresión del titular de mi comentario de hoy, estaría invitándoles a caer en el error que muchos medios de comunicación ya comenten desde esta mañana. Porque en realidad, Los girasoles ciegos deberá ahora competir con más de medio centenar para, finalmente y si lo consideran los académicos, entrar en el elegido grupo de las cinco películas finalistas que realmente serán las que compitan por el Oscar al mejor filme de habla no inglesa.

Por lo pronto, España ya ha elegido la cinta de José Luis Cuerda (en la foto, dirigiendo a la extraordinaria Maribel Verdú) de la terna en la que estaban Gracia Querejeta con Siete mesas de billar francés y José Luis Garci con Sangre de mayo. Me resulta sorprendente que aún no se haya estrenado en las pantallas comerciales una de ellas y eso nos prive de un debate que no sólo lo mantienen los críticos y amantes empedernidos del cine, porque los Oscar y todo lo que rodea a este evento trasciende mucho más allá. No sé qué aguarda la Academia española para optar por una serie de medidas que incentivarían el cine español a través de varias iniciativas, como por ejemplo que los propios espectadores eligieran mediante sus votos depositados en las salas la película que desean que represente a España en los Oscar, para lo cual tendrían que estrenarse en un periodo estipulado de tiempo, así como rebajas en el precio de las entradas o incentivos para 'enganchar' a los espectadores a las producciones de propia cosecha en lugar de soltar dinero público en un agujero negro... De acuerdo, es probable que piensen que son medidas populistas o con inconvenientes por razones como la posible competencia desleal con otros países, pero son los expertos académicos y el Ministerio de Cultura los que deben alcanzar acuerdos que permitan relanzar el cine español y no mirar hacia otro lado. Que inventen ellos, que para eso les pagamos.

Por lo pronto, y a la espera de ver la película de Garci, me alegro de la elección de Los girasoles ciegos por varios aspectos, como la excepcional música de Lucio Godoy, compositor del que les recomiendo enfervorizadamente esta banda sonora, El lápiz del carpintero y de manera muy especial Los aires difíciles, así como por Maribel Verdú y Raúl Arévalo.

Carta a Arnaldo Otegi

Señor Otegi:
Permítame obviar formalidades y evitar lo de "estimado" al inicio de mi carta por razones obvias.

La democracia tiene muchas aristas. Su existencia permite a todos optar a participar de las instituciones, a todos sin excepción, respetando las normas convivenciales y el sistema de representación. Existen parlamentos europeos con diputados neonazis desde hace años (Austria, Holanda,...) y ultraizquierdistas de los que Mao para ellos era un conservador. Es el precio de las urnas. Tienen su representación porque son la voz de una parte de la sociedad con la que no comparto sus criterios, pero está ahí. Y la democracia les permite estar presentes en un sistema que abarca a todos. El despreciable de Le Pen ha sido durante años votado por miles de franceses y casi llega a alcanzar el Gobierno, aunque fuera a través de pactos, de un país crucial en el devenir político y económico europeo como es el galo.

No me molestan. Les temería hace décadas, cuando las sociedades de cada país estaban formadas por ciudadanos sin apenas preparación cultural ni capaces de discernir por culpa de las injusticias sociales, cuando los discursos calientes pero vacíos embaucaban porque no existían los debates televisados, ni los periódicos, ni las emisoras de radio, cada medio de una tendencia donde elegir libremente a la hora de contemplar la actualidad con el caleidoscopio de cada tendencia. Los ultras apenas tienen ahora poder. Su presencia es obvia en los parlamentos, pero no pasan de ahí y si incluso alguno llega a gobernar (lo hemos visto ya en países europeos) no pueden aplicar sus teóricas radicalidades y ni siquiera la ultraderecha es la de antes. Ahora son más temibles los que van de liberales o de moderados que los ultras. Berlusconi es un claro ejemplo de ello. Su formación política es más vomitiva que cualquier partido nazi. A sus decisiones me remito.

Por eso no me preocupa que existan partidos independentistas en España. Yo, señor Otegi, le permito hacer política. La democracia es grande hasta para ustedes, que entran en su bondadoso y justo pastel. El problema de gente de su cuenta es tan complejo como sencillo: hagan política a través de sus organizaciones, pero no sustenten con ellas al terrorismo. ¿Acaso Ezquerra Republicana de Catalunya no es un partido independentista, casi radical y su propio nombre ya da hasta grima pronunciarlo? Y gobiernan en Cataluña, donde por cierto son mucho más inteligentes que en el Pais Vasco, señor Otegi.

Si usted fuera Gerry Adams, si tuviera la capacidad de controlar realmente a ETA, hubiera intermediado para hacer el trueque necesario: ustedes hacen política pero disuelven la banda terrorista. Es el precio de la democracia. Ustedes tienen su partido, su bandera, sus ruedas de prensa en vasco, sus concentraciones los días patrios como todo hijo de vecino nacionalista, sus subvenciones,... pero no alimentan el terrorismo. Disuelvan ETA y podrán sentarse con nosotros. Si no lo hacen, si con el dinero de todos continúan comprando explosivos, matando personas y quemando cajeros, no hay nada de qué hablar.

Es tan sencillo como decirle que me temo que su problema es que sabe que, en el ruedo político democrático, ustedes tienen la batalla de las urnas perdidas. Y lo que quieren es poder absoluto. Si me equivoco, acepten el reto y déjenme mudo, pero no con un tiro en la sién, sino con los votos que le permite la democracia en la que, aunque cueste trabajo creerlo, usted y los suyos tienen cabida.

San Sebastián pierde el buen gusto

El Festival de San Sebastián parece empeñado en premiar a los peores actores existentes sobre la faz de la tierra. No llego a entender la estrategia de sus organizadores. Un certamen prestigioso, un galardón, el Premio Donosti, institucionalizado en 1986 -disfruta ya por tanto de más de veinte años- y con un poder mediático impresionante, entre otras cosas por su prolongado anecdotario. Demasiado poderío para meter la pata dos años seguidos.

Porque sólo así se puede calificar el hecho de otorgar este galardón en 2007 a Richard Gere y ahora a Antonio Banderas. Un actor conocido no tiene porqué ser reconocido, dos conceptos distintos y en ocasiones diametralmente opuestos. A Gere lo hemos visto en muchas películas y ya el pasado año explicaba mi perplejidad ante su elección (http://arrozamargo.blogspot.com/2007/09/premio-escandaloso-para-richard-gere.html), pero ahora Banderas... La guinda al pastel.

El malagueño me cae bien, que no se diga. Fui al estreno para la prensa de Locos en Alabama al Teatro Cervantes aquella mañana una semana antes de su proyección en las salas comerciales y disfrutamos de las fresas bañadas en chocolate y cava a los que nos invitó a los pocos que nos quedamos después conversando con él y con Melanie, y el tipo es muy inteligente en todos los aspectos, pero eso no le convierte en buen actor. Su nefasta expresividad corporal, su voz y carencia de registros son aspectos negativos más que objetivos y, aunque me alegre profundamente de su éxito, no nos engañemos: no se le puede dar el Premio Donosti a Banderas después de que este galardón lo hayan logrado Bette Davis, Robert de Niro o Fernando Fernán Gómez.

Una lástima, Paul Newman no está para viajes ni le agrada eso de las ceremonias. Pero hace años se podía haber intentado. Quizás San Sebastián sea como los Oscar, esos premios que jamás galardonaron a Alfred Hitchcock y al propio Newman, que le dieron sólo uno y como el que no quiere la cosa. Aún hoy está vivo Roberd Redford y no tiene el Premio Donosti, por poner sólo un ejemplo. ¿Quieren alguno español? Ahí tienen a López Vázquez, Imanol Arias, Victoria Abril,...

¿Dónde está Alcances?

Llega a su recta final la Muestra Cinematográfica del Atlántico en Cádiz, esa especie de festival agotado, entre otras cosas, por indefinición, que el Ayuntamiento gaditano organiza sin un ápice de ganas y por inercia. A estas alturas no voy a exponer mi opinión sobre la tristísima trayectoria de Alcances durante los últimos años porque ya lo he escrito y dicho por activa y pasiva.

Estoy convencido de que al equipo de Gobierno popular le entra un enorme pavor al escuchar la idea de echar el cerrojo a este evento tras 40 años de existencia. Quedarían para la historia como "los que se cargaron Alcances". Claro que haciendo lo que hacen resultarán reflejados de todas maneras, pero no es lo mismo matarlo porque era mío que mantenerlo con ventilación asistida. Que decidan otros.

Es obvio que la solución no pasa por acabar con uno de los eventos cinematográficos más antiguos de España, sino por rodearse de profesionales y gente con ilusión y ganas que sepan de qué va esto de los festivales cinematográficos, que no es moco de pavo. José María Sánchez Villacorta estaba hartito de algo que al principio le hizo ilusión y después, por la escasa apuesta institucional y su propia falta de iniciativa, se vio obligado a dejar en manos de la gerente del Teatro Falla. Curioso que el que se supone es toda una cita del nivel como Alcances no tenga una cabeza visible bien diferenciada y se compaginen cargos de esta manera.

Alcances se muere porque los que lo llevan no tienen ni puñetera idea y tampoco les interesa. Menean la cola un poco cada año como el niño que no quiere comer lentejas cuando las reparte por el borde del plato, pero siguen ahí, cada vez más frías y espesas. Ya no hablamos de programación, de proyecciones, de asuntos técnicos. Basta con observar la organización, el escasísimo ambiente generado en la ciudad por parte municipal -no digamos en la provincia, donde llegaron a organizarse extensiones del evento hace décadas-, no existe atención adecuada a los escasos invitados, los jurados son totalmente inapropiados y durante años lleva dando tumbos sobre su finalidad. Se premiaba al cine español, después al documental, antes a no se sabe quién y el año que viene sólo Dios o Billy Wilder lo saben...

Alcances no es nada en el panorama nacional del cine. Las revistas especializadas no publican ni una letra sobre él, no existe un despliegue publicitario monumental como al que nos tiene acostumbrados el Ayuntamiento de Cádiz con otros asuntos, apenas se conoce a pesar de sus cuarenta años y el Consistorio se ha empeñado en matarlo en beneficio del Festival Iberoamericano de Teatro (FIT), que sirve para colocar otro ladrillo en el muro de esa fijación por las relaciones hispanoamericanas con Cádiz, que no sé hasta dónde resulta rediticia en estos aspectos.

¿No me creen? De acuerdo. Les pongo sólo un ejemplo. El Festival de Cine de San Sebastián, que acaba de iniciarse, acoge el martes 23 de septiembre el III Día del Audiovisual Andaluz.Este acto está patrocinado por las Consejerías de Cultura y Turismo de la Junta de Andalucía y la Radio Televisión de Andalucía (RTVA). Cuenta, además, con la colaboración de las dos asociaciones de productores andaluces: AEPAA-APRIA y PECAA. Se trata de una reunión de profesionales dividida en tres partes, entre las que se hallan los encuentros entre la industria audiovisual andaluza y la industria nacional e internacional presente en San Sebastián, así como datos de producción, distribución, etc. ¿Saben cuál es uno de los tres objetivos primordiales? Textualmente les reproduzco la invitación que he recibido: "Presentación de los principales festivales audiovisuales andaluces: Sevilla Festival de Cine Europeo, Cines del Sur de Granada, Festival Iberoamericano de Huelva, Festival de Cine Español de Málaga y Almería en Corto".

Así reza el programa. ¿Dónde está Alcances? ¿Por qué el acontecimiento cinematográfico de esta índole más antiguo de Andalucía y uno de los más añejos de España no está en ese programa? ¿Alguien de la Muestra acude a San Sebastián? Si es así, ¿por qué no se vende como noticia por parte del Ayuntamiento de Cádiz? ¿Acuden los organizadores de Alcances a las reuniones periódicas de responsables de este tipo de eventos que se organizan a lo largo del año a nivel nacional? Si se hace, insisto: ¿Por qué no se 'vende', ya por mero interés incluso político?

Me temo que todas estas preguntas tienen una sola respuesta y negativa.

El timo de Madonna

No me vengan con cuentos, y menos el de algún cretino que ha escrito que lo que ofreció Madonna en Sevilla el martes fue "el concierto del milenio".

Mi juventud transcurrió haciendo retumbar los cristales de mi habitación con los discos (vinilo, of course) de Michael Jackson, con una irreprochable calidad de sonido, independientemente de lo que pueda gustarnos su música. A mí me alucinaba. Su Thriller, Bad o Dangerous los intercalaba con los discos de Madonna, de manera que mis amargas críticas de hoy no tienen como origen mi desagrado hacia la música de la artista, porque forma parte de mis elegidos/as para incentivar mi paladar musical desde tiempo inmemorial. Quizá por eso me indigna más que algún paleto venga a catalogar de único y extraordinario el concierto de Madonna en Sevilla.

Sonido pésimo, playback por doquier y entradas a precios astronómicos. Vale, es ella, sí, pero no es la artista del milenio ni es única. Yo he vivido un estadio olímpico, el mismo que pisó Madonna, con 80.000 almas hace escasos meses con Héroes del Silencio. Casi el doble de asistentes. Y cuando Phil Manzanera apareció sobre el escenario, corroboré lo que ya sabía: que Bunbury y compañía son más grandes de lo que creemos. Y sin playback. Claro que muchos creerán que Manzanera es el inspector de policía de Amar en tiempos revueltos. No, ese es Manzanares.

Pagué 60 euros en mayo, sí, pero muy gustosamente para ver a Roger Waters en Atarfe. Treinta mil aficionados que, como yo, también han vivido con el Wish You Were Here o The Wall. Waters tiene 65 años y canta, precisamente no en playback. ¿Espectáculo de Madonna en Sevilla? Ja. Sí, pero postizo, de mentira. Se ve que muchos se perdieron el de Waters en Atarfe, con todo el estadio rodeado de bafles para generar el sonido envolvente único en el mundo que llevaban los Pink Floyd al escenario y ahora recuperado por el que fuera su líder. Ese mismo que en 1987 obligó a dimitir al alcalde de Venecia, por dejar a la improvisación un concierto al que acudieron 275.000 personas, cifra que el primer edil nunca creyó que se alcanzaría porque menospreció a la banda británica. El de Waters de mayo, nada menos que tres horas y dos bises. Madonna, cortito con sifón y en la pantalla apareciendo la frasecita "Game Over". Como si hubiéramos echado una monedita para matar marcianos tras leer en la pantalla "Please insert coin".

Vete a hacer puñetas, Madonna. Pero llévate contigo a los que han escrito carajotadas en estos dos días. Yo vi a Guns and Roses en Sevilla en 1992. Y a Sting en San Fernando. Entre otros muchos, para que ahora venga esta, que insisto, es un icono de mi juventud y adoro sus discos, a insultarnos con un gitaneo de muñecas de Marín tergiversadas y a pinchar un CD grabado con su voz y efectos, cuando otros cantan a pelo. Esos sí son grandes de verdad y hacen conciertos del milenio.

Richard Wright: la foto ya imposible

La imagen del Live 8 fue la de ellos juntos. Grandes monstruos de la música se subieron a los escenarios repartidos por el mundo para esta causa benéfica, pero la foto del acontecimiento del verano de 2005 fue la de Roger Waters, David Gilmour, Nick Mason y Richard Wright abrazados saludando a miles de aficionados en el lugar y millones de ellos frente al televisor. Tras casi cuarenta años juntos y composiciones ya universalmente conocidas, la participación del grupo en Live 8 hizo multiplicar por diez las ventas de sus discos durante las semanas posteriores al evento. No les hacía falta, pero ello daba muestras de la inmortalidad de Pink Floyd.

Dolorosa paradoja. Hablo de un grupo inmortal en la noche en la que me llega la noticia de la muerte de su teclista, Rick Wright. Un cáncer ha acabado con su vida. Maldita sea. Los ilusos que sabemos que las desavenencias personales, los encontronazos e incluso los intereses económicos pueden en ocasiones superarse para dar paso a un sueño -lo vivimos en el verano de 2005-, ya no podemos suspirar por ver lo que el resto de nuestra vida ha sido una aspiración frustrada. Y no han sido los enfados ni los royalties. Ha sido el cáncer el que nos impide seguir soñando con la posibilidad de que los cuatro miembros de Pink Floyd vuelvan a un escenario juntos.

Ya es imposible. Ya no hay nada que hacer. Ya no habrá más fotos después de la de 2005. Lo que era sumamente complicado pero convertido en una luz que brilla distante, un 'Shine on Your Crazy Diamond', se ha apagado. Junto con Rick, se murió la luz de cualquier posibilidad de unidad del grupo.

Sus teclados, su voz en alguna de las canciones del The Dark Side of the Moon con su participación en la composición, sus escasas ganas de litigios (abandonó el grupo el primero, incluso antes del último album juntos, The Final Cut) y su gran amistad con David Gilmour, al que ha acompañado en su gira en solitario On a Island desde el año 2006, han sido algunas de las circunstancias que han hecho grande al teclista de Pink Floyd. Aportó al grupo mucho más de lo algunos creen. El libro de Nick Mason, Dentro de Pink Floyd, editado por 'Ma non troppo', es un buen elemento para conocer los entresijos del grupo y el papel de Wright.

Qué tristeza me invade. Disfruté con Roger Waters y su concierto en Atarfe, y allí rubriqué mi firme compromiso de que, si alguna vez volviera a unirse Pink Floyd, acudiría a su concierto aunque se celebrara en el centro de la tierra. El cáncer ha hecho añicos mi promesa.

Las palabras más sentidas de David Gilmour nada más conocer la muerte de su compañero y amigo se pueden leer en la web oficial del líder de Pink Floyd tras la marcha de Waters: http://www.davidgilmour.com/.

Aviones en Cádiz

Francamente, no sé qué opinar con respecto al espectáculo de exhibición aérea celebrado este fin de semana en las playas de la capital gaditana. Teóricamente podría apuntarme a las congratulaciones ciudadanas (que son mayoritarias frente a las críticas) hacia quienes han sido los auspiciadores de esta iniciativa. Se habla de 230.000 personas concentradas en distintos puntos del término capitalino para presenciar las piruetas de los aviones, lo que significa casi el doble de la población que tiene Cádiz actualmente. Desde ese punto de vista, impecable. ¿Habrá conseguido el andalucista Manuel de Bernardo reunir 230.000 almas en San Fernando este fin de semana con sus coches tuneados? La rapidez por conocer la respuesta me deja sin dormir...

Admito la espectacularidad de los harrier y el resto de tipos de aeronaves haciendo piruetas, cabriolas sobre las nubes y todas esas cosas que impresionan, además de mantener el corazón en un puño viendo la innecesariedad de que un piloto queme el queroseno del aparato y caiga en picado hacia el mar y, en el momento oportuno, regrese hacia el cielo ante el aplauso del personal. Particularmente no me atrae lo más mínimo. Qué le vamos a hacer, sobre gustos ya saben. Pero me alegro de que tantas miles de personas disfrutaran del espectáculo. Distinto es mi criterio sobre esas sorprendentes excursiones o visitas que organizan los destacamentos militares con centros educativos o jornadas de puertas abiertas en las que niños de nueve, diez, once años se hartan de dar vueltas por el interior de los tanques, colocados como si fueran inofensivos, se fotografían con metralletas y lanzagranadas al lado de un maromo vestido de verde de 1,90 de estatura o conocen de primera mano una granada. Yo jamás llevaría a mi hijo a esas cosas, la verdad, y menos aún lo fotografiaría portando un m-16 al más puro estilo de Stallone en la cartelera de Rambo. Desconozco porqué los gobiernos no prohíben esas cosas. Ah, sí, que hay que meter gente en el ejército. Ya...

Lo de los aviones de este fin de semana no es lo mismo que lo de los tanques, por mucho que no queramos ver que la mayoría de esos aparatos que surcan el aire sirven también para matar. O para defendernos, que podemos decir eufemísticamente. No obstante, insisto, me alegro del deleite de los asistentes. Como también me satisface que algunos, muchos, aporten su diferente punto de vista sobre estas cosas, porque al final todos tenemos una parte de razón. Basta entrar en los comentarios plasmados en internet para leer a los que opinan sobre el innecesario gasto de combustible (durante cuatro días, no lo olviden) en tiempos de crisis, la contaminación acústica o los que, simple y llanamente, les aterra el virulento perfil de un avión de combate, sin necesidad de aportar explicación alguna.

En realidad creo que era más atractivo, al menos para mí, el concierto que el compositor español Roque Baños ofreció en el Teatro de Córdoba el sábado por la noche, dirigiendo con su batuta a la orquesta de la ciudad califal interpretando bandas sonoras como Alatriste, Los crímenes de Oxford, No somos nadie o La comunidad. Lástima que no pudiera yo asistir, aunque por una razón más que justificada: se casaban mis amigos José Vilches y May Romero. Qué buen ratito. Para aviones estábamos el domingo, vamos...

La Asociación Andaluza Memoria Histórica y Justicia remitió ayer miércoles al juez Baltasar Garzón un detallado listado con los nombres de más de 22.000 desaparecidos en Andalucía, Extremadura y el norte de África durante la Guerra Civil, de los que un total de 1.524 corresponden a personas asesinadas en la provincia de Cádiz. El envío de estos nombres, que ascienden exactamente a 22.252 represaliados, tiene como objetivo facilitar su labor al magistrado de la Audiencia Nacional, dentro de las investigaciones que ha comenzado a llevar a cabo para saber exactamente qué sucedió con aquellas personas que sufrieron las decisiones del régimen dictatorial franquista o los desmanes acaecidos durante los años de la contienda civil.

La AMHJA, representada en sus dirigentes Rafael López y Francisca Maqueda, así como el abogado Luis Ocaña y el coordinador de la página web http://www.todoslosnombres.org/, Cecilio Gordillo, ofrecieron una rueda de prensa el martes para adelantar la presentación ante el juez de estos nombres, distribuidos en tres tomos que recogen los frutos de una labor de recolección de datos emprendida hace varios años por los recuperadores de la memoria histórica, y en los que están estampados 22.252 nombres de los 36.298 que constan en la citada página web, abierta para que, de manera interactiva, cualquier ciudadano pueda aportar datos sobre el paradero de familiares o allegados desaparecidos o consulte los nombres en cuestión. En esta web tiene mucho que ver además el sindicato CGT, que junto con la AMHJA, está personada en las denuncias sobre los desaparecidos en la Guerra Civil, entre ellas las presentadas el 18 de julio de 2007 entre las que, como ya informara este periódico la pasada semana, se encontraba la de una conocida represaliada gaditana, María Silva Cruz, La libertaria.

Las tareas de recuperación de nombres de represaliados es ardua y, de hecho, los miembros de la AMHJA aseguraron este martes que la cifra de muertos remitida a Garzón ayer puede significar “no más del 30 por ciento de las víctimas que hubo en los territorios” de los que se poseen datos. Las investigaciones llevadas a cabo hasta el momento cifran en más de 3.500 los nombres de gaditanos desaparecidos durante la contienda o a su finalización, bien en fosas comunes, fusilados a pie de carreteras, en la Sierra o en la Campiña, y hasta el momento están localizado los 1.524 remitidos al magistrado de la Audiencia Nacional, lo que supone el 10,78 por ciento del total. En provincias como Granada, el número de desaparecidos podría alcanzar los siete mil y sólo se han podido documentar una treintena de ellos. En total, son 14.137 andaluces los que conforman el listado de 22.252 desaparecidos que ya tiene en su poder el juez madrileño, pero los expertos cifran en más de 48.000 las víctimas que, teóricamente, deberían ser identificadas. Por otra parte, la AMHJA remitirá próximamente el mapa de las fosas comunes que han realizado las entidades para la recuperación de la memoria histórica financiado por la Junta de Andalucía, donde se identificaron 116 gaditanos en el caso de la provincia, 168 referidos a enclaves de Sevilla y 118 en la provincia de Huelva.

Por cierto, extraordinario el artículo de Enrique Montiel, Los huesos de Grazalema, publicado hoy en Diario de Cádiz, en relación a la noticia que escribí en el periódico Información hace varias semanas sobre la fosa grazalemeña de las mujeres...

Queda una más: ahora, concentración anganga

Que no, que el Floridance (que como hemos visto en las últimas horas en los periódicos - http://www.publicacionesdelsur.net/diarios/cadiz/sfdo/act_local/10diarios.htm era más escandaloso de lo que comentamos en un principio) no ha resultado ser el colofón del veranito isleño preparado por Manuel María de Bernardo y sus adláteres andalucistas y populares. Nos tiene reservados otros fastos para el fin de semana.

Desconozco si los vecinos de la Magdalena, cansados de sufrir numerosos inconvenientes apenas solventados durante estos años, saben lo que se les viene encima. Si lo del Cerro de los Mártires del pasado fin de semana sirvió para congregar a la flor y nata de los quinquis de la provincia y alrededores, ahora nos toca acoger al angangismo de Cádiz y más allá de nuestras fronteras.

Sumamos eventos prestigiosos y que dejan mucha pasta en esta ciudad por días que pasan. Por los cojones. El Ayuntamiento de San Fernando apoya ahora a una concentración de coches, camiones y no sé qué puñetas tuneados...a partir de las nueve de la noche en un recinto situado a apenas treinta metros de varios centenares de vecinos. No contentos con el Floridance, ahora se trata de apoyar otro acto, eso sí, muy propio para seguir construyendo La Isla que vemos últimamente: la de los angangos con coches tuneados, ciclomotores con carburadores robados de motos de cuatro tiempos, embrutecimiento de caras y mucho alcohol.

Prepárense para una nueva polémica. El que avisa no es traidor, es avisador. Me pregunto si lo del tuning de este fin de semana será el colofón o si el Gobierno de De Bernardo nos tiene otro cutrerío preparado a la altura de la preparación de nuestros mandatarios.

Dudoso colofón al verano

Una amiga me pregunta si he tenido conocimiento de "una macrofiesta pastillera" (sic) que se había celebrado el sábado por la noche en el Cerro de los Mártires de San Fernando. Ni puñetera idea. No quería recabar mi atención al tema porque yo suela acudir a este tipo de eventos, no vayan a confundirse, sino por el interés informativo que pudiera tener y porque le había llegado las quejas de los vecinos de aquella zona del extrarradio de La Isla.

Hoy veo en los periódicos de lo que se trata. Dudoso colofón al catálogo de espectáculos veraniegos de los que ha participado el Ayuntamiento de San Fernando, bien por iniciativa propia o colaborando. Lo que se celebró en el Cerro de los Mártires fue una cosa llamada Floridance. Bajo este aparentemente cursi título se esconde algo que el propio Ayuntamiento de Jerez estaba loco por soltar el pasado año y que no es más que una macroconcentración de jóvenes amigos en su mayoría del consumo desmesurado de drogas que, eufemísticamente y como los organizadores destacan en su web (hoy cualquiera tiene web, bien para vender una moto falsa o para rezumar inquina), se organiza como ejemplo de "cultura alternativa". Que convenzan a los vecinos de que aquello era "cultura alternativa". Dieciséis horas de botellas rodando, drogas por doquier, ¿música? a todo volumen de grupos tan conocidos como los que ven en el cartel y otras, meadas como afluyentes de ríos entre los recovecos de las aceras, broncas y los hosteleros de San Fernando hoy marchando al Ayuntamiento para protestarle al equipo de Gobierno PA-PP. Lo dicho, orgásmico colofón a los eventos estivales de La Isla. Todos los conciertos de verano concitaron a la ridícula cantidad de 16.000 personas, según el propio Consistorio, es decir, ni una cuarta parte de los asistentes que en un solo espectáculo logró reunir el Ayuntamiento de Cádiz cuando el concierto de Operación Triunfo congregó a 80.000 almas a principios de agosto. Pero ellos dicen estar contentos. Es maravilloso ver cómo se han cargado eventos organizados en programas como Las noches del Castillo para traer a Los Brincos por poner un ejemplo, incentivar fiestas pastilleras y convertir San Fernando en la localidad más muerta en verano de toda la provincia gaditana durante las noches de julio y agosto. En Vejer hay más movimiento nocturno (económico, no de piojosos incordiando a los vecinos) que en La Isla. En Chiclana para qué les voy a contar. En Cádiz ya ni les digo. Tienen un paseo marítimo, claro. Como aquel que lleva el Ayuntamiento isleño anunciando desde hace quince años en Camposoto, con camping de primera, hotelito, puerto,... Lo único bien hecho allí han sido los senderos y por la Junta de Andalucía. Aquella playa se ha quedado para los coches de parejas que follan y plantan preservativos donde horas después aparcan los madrileños a disfrutar de la playa isleña y a sus hijos, al bajarse del coche, se les queda pegados los condones a los zapatos. No me llamen escatológico ni puerco, es la mísera realidad.

Mis felicitaciones. Lo dicho, gran culmen a la política estival lo de Floridance. A la 'altura'. Y hablando de todo un poco, cuando le dé la gana al Ayuntamiento, me ilumina la calle Arenal, principal arteria de tráfico ahora tras cortar la calle Real por mor de las obras del tranvía, que es una verguenza de noche cómo tienen aquello. Y me pintan las señalizaciones horizontales de tráfico en las calles. ¿Que no lo sabían? Tranquilos, le subo algunas fotos en estos días. Y me ponen contenedores de basura en la Casería, que para eso me cobran bien una más que tasa. ¿Me pueden iluminar la calle Germán Caos, please; desratizar aquello? ¿Les suena Fadricas II o fue que lo soñé cuando escribí hace once años de aquella iniciativa? ¿Han pensado dar una vueltecita por el barrio de La Pastora, el más pringoso y maloliente de La Isla por la dejadez municipal en todos los aspectos? ¿Le han preguntado a los vecinos por la plaza del Merendero, donde antaño proyecté películas de cine con los vecinos y se las presenté rodeado de parterres cuajados de rosas, enredaderas, flores de jarro, y ahora todas las noches llega la policía a dar palos porque se vende droga por kilos? ¿Han visto el enlosado de las calles Cádiz, Cartagena, Las Salinas...? ¿Han andado últimamente por el Paseo Joly Velasco, o es que aquello es de los militares y que sean ellos los que coloquen bancos, arreglen la vegetación y expulsen a los indigentes de allí, sentaditos con sus cartones de Cumbres de Gredos delante de seis establecimientos que pagan sus impuestos a usted y no a la Armada?

Son sólo algunas preguntas, otro día seguimos. O quizá no lo interese. Como viene el príncipe Felipe a los fastos del 24 de septiembre, ya está todo solucionado. Ah, y además, hay una procesión magna en 2010. País, que díría Forges...

La necesaria valentía de Dorado Soto

Me han llamado poderosamente la atención las lacónicas y diáfanas palabras del obispo de Málaga, Antonio Dorado Soto, sobre la acuciante crisis que padecemos (desaceleración económica eufemísticamente hablando) y sus causas. El que fuera principal pastor de la iglesia gaditana y ahora de la diócesis malagueña no habla de números intangibles a la hora de reflexionar sobre cuál es el origen del quebranto que padece el bolsillo del ciudadano, ni siquiera ahonda en motivos de "política internacional" (otro eufemismo para no decir claramente que lo de Irak, junto con otras perlas decididas por los tres aprendices de repartidores del mundo hace algunos años, han jodido la economía europea), sino que se acerca en su discurso a lo más real con lo que conviven los españoles, creyentes o no.

Por eso, al hablar de las causas de este estropicio económico, el obispo las dice bien clarito. Don Antonio mete los dedos en la llaga y me alegra profundamente ante una curia eclesiástica generalmente indolente con las sangrías que la sociedad padece. A los curas, tanto a los obispales como a los de pueblo, les interesa más mantener entretenidos a miles de descerebrados sacando procesiones conmemorativas y aficionados a las cofradías empozoñando el ambiente por rencores que unirnos a todos para dar el paso adelante y ponernos del lado de los que sufren, que son muchos y cada vez más a tenor de lo que está aconteciendo, y dar un tirón de orejas a tanto desmadre capillístico. Claro que eso puede acabar con 'la afición' no sólo a las procesiones, sino a la propia Iglesia. Y...¿quién va a pisar los templos entonces?

Por eso me parece muy positiva la actitud del obispo de Málaga, de la que deberíamos aprender los cristianos por dos motivos. El principal, su valentía y la exposición de su denuncia sin temores. El segundo, porque es un golpe de prestigio para una devaluada Iglesia, cada vez más proclive a permitir el boato pueril en la calle que concienciar a sus integrantes de que debemos arrimar el hombro ante tanta injusticia social.

Monseñor Dorado Soto denuncia que la realidad de la economía es actualmente muy escandalosa e indica que se están "destruyendo empresas y puestos de trabajo a un ritmo preocupante. Lo de menos es el nombre que demos a esta situación", ya que en opinión del responsable de la diócesis malagueña, "lo verdaderamente grave y doloroso" es que muchas personas y familias no pueden afrontar sus hipotecas o tienen dificultades para llegar a final de mes, en el caso de que “no hayan ido a engrosar las listas del paro”.

Para el obispo es el momento de dar la talla como gobernantes rigurosos, y de ver una clase política responsable y de unos sindicalistas serios", sin tener que esperar a que lleguen "tiempos de bonanza". También da un repaso a aquellos "afortunados", que tienen trabajo y vacaciones y que hablan del síndrome posvacacional, ya que numerosas personas carecen de un puesto laboral.

El obispo malagueño también arremete en su pastoral con lo beneficios de la empresas. Dorado considera "escandaloso" constatar los beneficios de algunas empresas importantes y "los sueldos que se estilan entre los altos cargos, incluso de la política".

En opinión de la autoridad eclesiástica, el carecer de un puesto de trabajo también tiene sus repercusiones en el ámbito familiar ya que repercute negativamente sobre ésta. Para el obispo el paro, no es ajeno “a los recientes accidentes laborales registrados con víctimas mortales".

Las fosas ciegas

Ver Los girasoles ciegos anoche me sirvió para terminar el día consternado del todo. Durante horas me llevé trabajando en el tema que he publicado hoy en el periódico Información sobre el auto del juez Baltasar Garzón y las denuncias presentadas por los familiares de los desaparecidos durante la Guerra Civil, especialmente el caso de María Silva Cruz, conocida en la Sierra gaditana como La Libertaria. Fue el 18 de julio de 2007 cuando su propio hijo, Juan Pérez Silva, presentó la denuncia en la Audiencia Nacional. Tenía quince meses y estaba en brazos de su madre cuando a ésta la detuvieron, la 'pasearon' por diferentes cárceles y una noche la trasladaron a un ignoto lugar para meterle una bala en la cabeza, como hicieron instantes antes con otra mujer y un hombre acusados de ser rojos.

A Juan le mataron también a su padre en la guerra. Es lógico que, a pesar del paso del tiempo, quiera resarcir la memoria de sus progenitores, vejados y convertidos en anónimos despojos 'verbi gratia' de la locura fascista, empujados a unas fosas tan ciegas como los girasoles metafóricos de la película de José Luis Cuerda.

El día anterior, el martes, me sentí especialmente atraído por la historia de las quince mujeres que también fueron detenidas y humilladas por las calles de Grazalema antes de que las fusilaran y sus cuerpos lanzados al vacío, preludio de la tierra teñida de sangre trabajadora. En la localidad grazalemeña se han iniciado los trámites para exhumar la fosa donde se encuentran los restos de esas mujeres cuyos pecados fueron ser republicanas, mostrar su desprecio a la dictadura o, simplemente, estar ahí en el momento más inoportuno.

La documentación que tengo al respecto (teléfonos, apuntes, conocidos, libros,...) me apasiona y quiero acudir a las jornadas que en octubre se celebrarán en Grazalema sobre las exhumaciones de fosas comunes, que reunirá a expertos en derecho, medicina e historia los días 17 y 18, con visita incluida tras la conferencias a la zona de Los Alamillos, donde se encuentra la llamada Fosa de las mujeres.

Tengo unos días adecuados para digerir, analizar y reflexionar sobre Los girasoles ciegos, esa película académicamente perfecta, pulcrísimamente rodada, con una Maribel Verdú grandiosa y la extraordinaria música de Lucio Godoy. Lástima, tanto academicismo le aporta una frialdad que nos hace mantener una cierta distancia con lo que sucede en pantalla. Pero merece la pena pensar en la versión franquista del doctor Jeckyll y Mister Hyde que es el diácono Salvador, esa dualidad sumamente interesante entre el militar imperturbable y el aspirante a sacerdote tentado y titubeante.

Alucino

Lo que me faltaba por ver o sufrir en mis oídos. Aida Nízar, el esperpento descerebrado ese que pulula de estudio en estudio embolsándose billetes, está hablando de deportes en la nueva programación de Punto Radio a nivel nacional. La emisora de Vocento se ha visto obligada a dar carpetazo a la etapa de Josep Pedrerol, se ha hecho con los servicios de Agustín Castellote y Ángel González Ucelay, uno de los imitadores de José María García (para eso participó unos años en su equipo), y en lugar de escuchar a colaboradores como Jorge D'Alessandro (bastante rococó en su forma de hablar pero gran conocedor del mundo del fútbol), me quedo absolutamente alucinado en estos momentos oyendo a la tipa esa. Liga con Aida, se llama su espacio. Para mear y no echar gota. En qué carajo estarán pensando los señores que teóricamente saben de qué va eso de prestigiar un programa con especialistas, profesionales y, por qué no, aficionados que también tiene su derecho, muchos conocimientos y soltura.. Pero a lo único que la Nízar es proclive en el balompié debe ser a las entrepiernas de los futbolistas.

De verdad. Alucino cada día más con estos esperpentos. Y otros muchos más que en su día compartiré con vosotros, que ahora no es el momento. Menos mal que nos queda Manolo Camacho a nivel provincial en Punto Radio. Esperemos que algún lumbreras de la comunicación actual no le dé por cambiarnos al brillante director de Juego limpio en Cádiz por alguna bruja que lea cartas en las televisiones locales y vaya vaticinando resultados de partidos. Como diría Kate Kapshaw al final del número musical de introducción de Indiana Jones y el templo maldito, ¡Todo puede ocurrir!

Vuelta a las ondas

Esta mañana he vuelto a sentir una sensación que me acompañó durante más de dieciséis años. Ha sido extraño sentarme nuevamente en un estudio de radio, delante de un micrófono. En 2005 decidí echar el cierre a mi dilatada etapa radiofónica, que tantos buenos ratos me dio, haciendo desaparecer mi programa Último Estreno. Y tres años después, mi buen amigo Paco Martín me invita a su programa en Onda Jerez Radio, donde hemos disfrutado de una maravillosa mañana de sábado durante un par de horas.

El primer minuto lo sientes con vértigo y los recuerdos se agolpan. En el segundo, parece que no han existido estos tres años. Es como si nunca hubieras dado descanso al micrófono, y hablas de cine, del próximo concierto de Roque Baños el 13 de septiembre en Córdoba, de Thomas Newman y su banda sonora para Wall-E que ofreces a los oyentes, compartes entrevista con Verónica Sánchez, nuestra particular 'Chispa' en la película Camarón de Chávarri, opiniones con el actor Martín Bello, enfrascado en televisión y cine, los acertados comentarios de alguien ducho en canciones de siempre, Manu Benítez... La misma sensación del copiloto en el coche, tienes las ansias de conducir tú pero eres al que Paco ha sacado del ostracismo (mira que eres buen tipo y buen fotógrafo, joder) y además lo hace muy bien, con un programa fresco, dinámico y donde se mantiene la tertulia viva alejada de encorsetamientos. Como a mí me ha gustado siempre.

He vuelto aunque sea como actor secundario, y el madrugón sabatino ha merecido la pena. Veremos si le pillamos el truco a levantarnos temprano el fin de semana. Por si les apetece, en el 101.0 de la FM. Ahora, a Roche, a disfrutar de la playa, que el verano, indefectiblemente, se nos marcha. Y queda un duro invierno por delante.

El día que nació y murió una estrella

"Para ser dichosa basta con tener buena salud y mala memoria”. La frase es de Ingrid Bergman, aquella actriz que andaba desquiciada por los platós de rodaje de Casablanca preguntando por los rincones dónde estaba Michael Curtiz mientras el director se escondía de ella. Ya hacía semanas que debería haberse concretado el guión en su desenlace, pero habiendo rodado ya buena parte del filme, aquello era todo un ejemplo de anarquía guionística. Nadie sabía si Elsa se quedaría con su marido o caería en los brazos del aventurero y enigmático Bogart. Ni siquiera Curtiz tenía claro qué hacer con la resolución de aquella historia que comenzaba a darle dolores de cabeza y a Bergman noches enteras sin dormir. Por eso su mirada dubitativa, su expresión al contemplar a Bogart, no era sólo mérito de la gran actriz sueca. Lo más significativo es que ni siquiera sabía cómo iba a terminar la película. Por eso no hay otro rostro de indecisión en el cine más acusado que el de ella.

El recordatorio de la extraordinaria actriz viene a colación estos días por el paradójico recordatorio de su nacimiento... y su muerte. Bergman nació el 29 de agosto de 1929 en Estocolmo, y se da la circunstancia de que falleció también el 29 de agosto, en esta ocasión en 1982. Vivió por tanto 67 años, a una edad a la que aún podría haber dado memorables papeles en el celuloide o en la televisión, para la que también actuó, si no llega a ser por el cáncer que acabó con su vida.La tildan de sensual. No estoy de acuerdo. No poseía las facciones necesarias para serlo ni tampoco era un rostro de líneas marcadas y abruptos gestos como los de Katharine Hepburn. Ingrid era bella, de ojos de entristecida esperanza, de contrastes entre su dulce mirada y su barbilla casi masculina. Era la actriz a la que parecían colocarle un velo en el objetivo de la cámara cuando la fotografiaban para rodar, levitando ante la cámara enRecuerda de Hitchcock o en Luz de gas, aquella película norteamericana que protagonizó prácticamente después de Casablanca, soportando en su papel fenómenos inexplicables. Se subió al carro de un filme deshonesto, un remake de la inglesa Gaslight que dirigió Thorold Dickinson años atrás, más extraordinaria aún si cabe que la versión norteamericana de George Cukor, y que la Metro decidió eliminar el negativo y todas las copias existentes en el mundo de su antecesora para no hacerle sombra a su producto ni a la mismísima Bergman. Afortunadamente, alguna que otra copia de la Gaslight británica quedó preservada de las bárbaras manos de los productores. En cualquier tiempo, como ve, cuecen habas...

Se aburrió de la sociedad puritana norteamericana y su carrera en este país, aunque exitosa, comenzó a ser un lastre para ella, que escribió una carta al cineasta italiano Roberto Rossellini mostrándole sus deseos de trabajar con él. No sólo lo hizo en Stromboli, sino que se unió sentimentalmente al director de Roma ciudad abierta, cuando la actriz estaba casada con un dentista sueco y él también mantenía una teórica relación estable. La expusieron como ejemplo de mujer “de amores libres” en Estados Unidos, algo que a ella ni la inmutó. De hecho, fue madre de dos mellizas, una de ellas Isabella Rossellini, conocida modelo y actriz que hereda de su madre numerosas cualidades.

Transcurre el tiempo e Ingrid Bergman permanece en el recuerdo. Sus fotografías seleccionadas para el texto de hoy son especialmente demostrativas. La primera, en su plenitud, de las descripciones que anteriormente les anotaba. La segunda, al pie de la página, cuando la actriz contaba con 14 años. Utilicen una mano para, por un instante, suprimirle su boca y parte de la nariz. Y mírenla a los ojos...

Plataformas (in)útiles

Desconozco el objetivo de determinados sectores que han hecho del castellano -o español, como prefieran- el nuevo cañón con el que disparar al Gobierno de Zapatero y a cualquier resquicio de pluralidad lingüística en España. Crean una plataforma para defender nuestro patrio idioma de los ataques que sufre, de su discriminación en algunas comunidades autónomas y el peligro de que desaparezca bajo los vocablos de los idiomas autonómicos, nacionalistas o como quieran llamarlo.

El español está en peligro, los bárbaros acaban con el milenario idioma cervantino. Todos a sus puestos, bandera en alza, también aprovechada por los defensores de, al fin y al cabo, otro nacionalismo exacerbado.

No sé a ciencia cierta si mi idioma está en peligro debido a los politiquillos que juegan a caciques con trozos de España o si el castellano va a desaparecer porque en la estación de Reus exista un cartel turístico en catalán, inglés, francés e italiano y se obvie el castellano. También somos miles los que viajamos a Francia cuando podemos y las cartas de los restaurantes vienen en tres idiomas menos el nuestro. Y nadie dice nada.

Sí estoy convencido de que, a este paso, el castellano desaparece y se convierte en un idioma plagado de expresiones mal dichas y frases inadecuadamente construidas. Y la culpa la tenemos especialmente los medios de comunicación y, obviamente, los periodistas.

Yo crearía una plataforma realmente útil, para defender el español de los verdaderos ataques que está sufriendo y que no son precisamente políticos. Sólo así podremos alzar la voz y proteger nuestro rico idioma de los disparates que se escuchan en las emisoras de radio a todos los niveles, se les oye a los locutores televisivos o se lee en los periódicos, desde el del pueblo de al lado hasta el mismísimo El Mundo, por poner un ejemplo que pueden ustedes sustituir por otro rotativo de relevancia.

A mí me resulta escandaloso escuchar " la gerenta de la empresa" en un magacine matinal de una emisora a nivel nacional, o la propia vicepresidenta del Gobierno, María Teresa Fernández de la Vega, argumentando que "hemos cosechado un resultado muy positivo", entre otras cosas porque, mal que le pese a Bibiana Aído, el término 'gerenta' no existe hoy por hoy y la manera 'consuetudinaria' de imponerlo no es la de su uso por la fuerza, sino la de la explicación racional etimológica hasta que la Academia lo considere argumentado. Y lo de 'cosechar' es otro delito lingüístico, porque no se puede cosechar una elemento, sino varios que conforman la cosecha en sí. Es, por tanto, imposible "cosechar una victoria" en un partido de fútbol. Y también lo oí anoche en una emisora en un programa deportivo.

Podemos crear una plataforma ante la barbaridad que supone leer en los periódicos las expresiones "temas a tratar", con el incorrecto a+infinitivo, o la sustitución de palabras tan españolas y andaluzas como "casapuerta" por "hall", o Champions por Liga de Campeones. Podemos proponer eliminar STOP de las señales por el PARE del continente americano.

¿Acaso hay algo más repugnante que leer en una citación para una reunión que vamos a hacer una "Brain Storming" como sinónimo de sentarnos a exponer lo que a cada cual se le pase por la cabeza? ¿Quién le escribe a los presentadores de los telediarios sus textos, plagados de barbarismos y tiempos verbales inadecuadamente empleados? ¿Quiénes ponen los titulares de prensa, sin verbos, con los complementos de lugar y tiempo antepuestos a los verbos, con sus sujetos en donde le da a entender al ignorante o donde la caja de texto le permite para no calentarse la cabeza? ¿Por qué se empeñan en escribir 'alcalde' con mayúsculas y sale publicado? ¿Quién emplea hoy días las comas correctamente y las coloca en su lugar? ¿Por qué una emisora a nivel nacional tiene el lema "la única emisora de radio para escucharte a ti". ¿No te jode? ¿Va a ser para "escucharte a mí?". ¿Por qué esa permisividad de redundancias? ¿Y la carencia de colocación de tildes? ¿Y los mensajes de móviles?

Esos foribundos ataques al español sí me preocupan. Más que los que quieren ver política en la lengua y la usan como arma arrojadiza. A ellos les invito a que, si realmente aman su lengua, se unan a mi plataforma.

Wall-E: la odisea de un entrañable robot

Si continúan pensando que el cine de animación es un espectáculo lúdico exclusivamente para niños, salgan de su craso error con la mejor película del género de los últimos años. Y, obviamente, no cometan el fallo de considerar que estamos ante un producto infantil. Si lo hacen, sufrirán a sus pequeños desconectados de la película a los pocos minutos de comenzar su metraje. Demasiada inteligencia, demasiados mensajes y guiños a obras maestras cinematográficas como para considerar a Wall-E como un Piecito robotizado de En busca del valle encantado o incluso el vacío Buzz Light Year que la propia Pixar llevó al cine para convertir su Toy Story en un icono de la animación contemporánea, aunque a distancia en ingenio y madurez de esta pequeña obra maestra que no necesita apenas diálogos ni zafiedades con las que nos suelen hacer sufrir en las películas animadas para el público menudo.

Cuánto cine en Wall-E, en su concepción y en cada uno de sus fotogramas convertidos en guiños a los grandes clásicos. El enternecedor robot bien pudiera haberlo ideado Carlo Rambaldi tras ET, al encontrarnos un claro homenaje de diseño hacia el extraterrestre más famoso del mundo. ¿Acaso el timón de mando que decide rebelarse no es una versión desmitificada del HAL 9000 de 2001, una odisea del espacio? La película de Stanley Kubrick está presente en Wall-E no sólo visualmente (plácidos paseos espaciales con los sones del Danubio azul, escotillas abiertas para arrojar a los protagonistas a la usanza de la acción cometida en su día por el ojo rojo del Discovery,...). Resultan gratamente sorprendentes las reminiscencias conceptuales a la obra espacial capital del director de Senderos de gloria y Espartaco en la búsqueda orgánica de vida por parte de la amadísima Eva que volverá desquiciado a Wall-E, la lucha por regresar a la tierra, devastada por la acción humana, el universo de robots -en esta ocasión en clara referencia al mundo de Star Wars- y el mensaje final de un filme en el que, de una manera tan inteligente, se han sazonado tantos mensajes solemnes con el liviano papel de terceros como la cucaracha colega del robot o el limpiador que persigue al sucio y maravilloso protagonista, tan ingenuo como un pequeño felino escondido tras algún objeto aguardando los movimientos del nuevo ser que viene a perturbar la cotidianeidad diaria, la de limpiar los restos del mal, causados por los seres humanos.

Si a ello unimos el homenaje de Pixar y concretamente de Andrew Stanton como director y guionista al musical hollywoodiense plasmado cada noche en el televisor de la ‘casa contenedor’ de Wall-E, enganchado a la vitalidad del Put On Your Sunday Clothes de Hello Dolly!, entonces estamos ante una maravillosa película, un producto inteligente que seguramente no será entendido por el público que busca lo fácil en la animación, con un robot que yo convertiría en mi mascota hasta la oxidación de sus circuitos a su vejez y en una de las escasas películas del año que suponen un estímulo para confiar aún en el Séptimo Arte.

Tengo claras varias nominaciones a los Oscar, entre ellas a la banda sonora original. La carencia de diálogos es suplida, en una complicadísima función, por el extraordinario score compuesto por Thomas Newman, ya nominado a la estatuilla en varias ocasiones, precisamente una trabajando para la Disney en Buscando a Nemo.

En memoria de las víctimas

Me imagino a esos seres humanos tras tomar asiento en el MD-82 de Spanair. Con la placidez que da la paciente espera en el interior de un vehículo, seguro estoy de que la mayoría hacían cábalas en su mente sobre cómo disfrutar lo máximo posible de su tiempo libre en Canarias a partir de las cuatro, las cinco de la tarde, cuando muchos soltaran las maletas en el hotel, en casa de algún familiar, refrescaran rápidamente su rostro y se colocaran un bañador, un pareo, un sombrero de paja para soportar mejor el calor de las islas.

Ojeando las habituales revistas colocadas en el asiento delantero, la pequeña que ha muerto camino del hospital estaría jugando con la bandeja abatible y su madre la habría mandado replegarla instantes antes de ese maldito despegue.

Lo demás... Habrá sido similar al inicio de Fearless, sin miedo a la vida, paradójico título para aquella película de Peter Weir. Pero lo ocurrido ayer en Barajas no era un plató cinematográfico, sino la misma vida. O la misma muerte arrasando en segundos en aquel avión.

A estas horas, cuando ya anochece en el cielo limpio de Cádiz y atizonado de humo y luto en Madrid, los periódicos se convierten en internet en una macabra sucesión de cifras de fallecidos, como si de apuestas por la muerte se tratara, sobre el cráter dejado por el avión a modo de ensangretado tapete, para el juego de subir al cielo sin reparar en la existencia del error humano, presente y consustancial hasta cuando se nos olvida. Dicen que llevan contabilizados 140 cadáveres, carbonizados la mayoría. Entre ellos estarán las chicas que vuelan durante todo el día, las jóvenes azafatas que tenían toda una vida por delante, repasando el perfil de sus labios en el pequeño espejo del aseo, el nudo del pañuelo y su ensayo de sonrisa instantes antes de la tragedia, sin saber que sería el último vuelo hacia el cielo. O el primero.

Son horas de dolor. Mi fe de creyente me hace orar a Dios y mi fe en el hombre me obligará a exigir, en su momento, responsabilidades por este horror. Y me temo que el caso va a traer cola.

EN MEMORIA DE TODAS LAS VÍCTIMAS DEL ACCIDENTE DEL AVIÓN EN BARAJAS EL 20 DE AGOSTO DE 2008.

Hay motivos

Una amiga que reside en Cataluña aunque es gaditana (información secundaria pero que sirve para que ella se dé por aludida cuando lea el blog) me escribió 'preocupada' hace varios días. Al ver mis escasas actualizaciones durante la última semana, deseaba saber si era motivo de unas particulares vacaciones blogeras, falta de inspiración o es que "no sucede nada en tu vida" o en el mundo, estas dos últimas preguntas hechas con el humor negro que nos caracteriza a mí y a los/las que me rodean. Vivir sin el sarcasmo sazonado incluso de cinismo se convierte en algo insustancial, aunque los hay que no ven más allá del lenguaje de las canciones de Camela y entienden lo sardónico como foribundos ataques personales o a sus respectivos entornos. También la manía persecutoria por ignotas razones los llevan a rezumar un carajotismo con ribetes de odio.

Mi amiga tiene razón al tirarme de las orejas por mi vida contemplativa en internet durante este tiempo. En realidad, suceden muchas cosas en tan sólo siete, ocho días, suficientes como para no pasarlas por alto. Lo que ocurre es que a veces bajas los brazos porque sientes que tu reino no es de este mundo y no por el hecho de que te consideres con pedigrí y superior a muchos, nada más lejos de ese concepto, sino porque me quedo alucinado con el borreguismo social y los tiempos oscuros que corren en un gran abanico de ámbitos, y ya es cuestión de esperar ver cómo el cadáver de los inútiles pasa por delante de tus narices mientras aguardas en la puerta, desazonado pero sentado con un mojito veraniego cuando el trabajo lo permite.

Dí que sí, que había mucho de qué escribir y hablar en estos días, como para relajarme de esa manera. Ya me dirás, amiga, cómo pude pasar por alto una semanita de conciertos en San Fernando, todos seguidos y sin resuello, que han costado una pasta (al bolsillo del contribuyente y a los asistentes) y algunos con apenas medio centenar de espectadores, tres coincidentes con otros espectáculos en la Bahía de Cádiz, entre ellos el de Operación Triunfo en la capital gaditana, con 80.000 almas sobre la arena de la playa. Eso se llama coordinación, previsión ante posibles coincidencias, perspectiva, aunque yo lo llamo desconocimiento como uno de los términos más elegantes que se me puedan ocurrir. No contento con ello, se hace coincidir un festival de música reggae en La Isla... con la noche de las barbacoas del Carranza. Perfecto. Un diez para los caballeros y damas andalucistas y peperos, que la pasada semana fueron a Zaragoza a entrevistarse con Belloch para "aprender" de esta ciudad de cara a los fastos del 2010 e inventarse no sé qué de una red de ciudades relacionadas con el Bicentenario, algo que podía tener un cierto interés y desarrollo adecuado si los mandatarios isleños hubieran empezado a planificarlo un par de años antes, porque que yo sepa y aunque sea de letras y me resulte difícil contar, quedan 17 meses para el año de los iberoamericanos y la procesión magna y ahora vamos a Zaragoza "a aprender". Glorioso. Y el PSOE ha dado poco, pero bien, en la boca, apuntando que todos los conciertos apenas han congregado a 16.000 espectadores. El cine sumaba menos, ¿verdad?

Hablando de barbacoas, ¿cómo se me escapó tal acontecimiento en este blog? Miles de agangos legítimamente representativos del creciente catetismo juvenil que invade poco a poco nuestras calles (andando y en moto) camparon a sus anchas por el litoral capitalino, con sus cordones de oro, tatuajes camaroneros, réplicas de nike, barrigas orondas con ombligos semidescubiertos bajo camisetas cadistas, radios con CD en los que suena El Barrio y griterío bajunero en su salsa, como peces en el agua, en este caso, como horteras en la arena. Soy tan obtuso que no tengo manera de entender cómo un Ayuntamiento que hace tan sólo cuatro o cinco años quería llevarnos a la playa por cojones con barbacoas y todo lo que abultara para figurar en el Guiness, ahora exige todo lo contrario, moviliza a los cuerpos de seguridad para evitar bajadas a la arena con cualquier cosa que huela a madera, pide en cuñas publicitarias que "no uses carbón para la barbacoas" (!) y está loco por acabar con una fiesta que cuesta millones (me apunto a erradicarla) y que ya lo ha dicho por activa y por pasiva el presidente de los hosteleros gaditanos, Antonio de María Ceballos, que no deja ni dos euros más a los bares de la ciudad. Pero allá van, como en una gran concentración de catetos venidos de diversos puntos de la provincia, a comerse los pinchitos en la area, guitarra en ristre y soltando perlas por la boca. Todo un ejemplo de ciudad preparada para el turismo.

Cómo olvidarme, amiga, del Trofeo Carranza y sus gradas desangeladas, con lo que ha sido el torneo que algunos siguen empeñados en calificarlo actualmente como "el trofeo de los trofeos" en un claro ejemplo de ridícula afirmación. Grande el detalle de regalar entradas a los abonados cadistas para la final, todo un gentil ejemplo hacia los sadomasoquistas de la próxima temporada...¿O daba verguenza (si es que la hay) que toda España viera las gradas, tan vacías como algunas cabezas?

Tampoco debí obviar (perdóname, gaditana exiliada) las variopintas procesiones agosteñas en numerosas localidades, algunas son todo un ejemplo de cómo reunir a rencorosos con chaqueta, repintadas con trajes largos asidas a una pértiga, cargadores protagonistas (ay, el cáncer de las hermandades) de punta en blanco alrededor de imágenes utilizadas para atacar a otras y,en definitiva, todo un espectáculo mediático de oropeles y odio, mucho odio en el fondo hacia los demás.

Y el cura Fortea, que ha dicho que Federico Jiménez Losantos no está poseído por el demonio. Vamos, que es que el incendiario de la Cope es así, no le demos más vueltas.

Incendiario, pero sin sentido peyorativo al calificarlo, Fernando Santiago, el presidente de la Asociación de la Prensa de Cádiz, con su artículo en Diario de Cádiz el que se autodefine como un pringao. http://www.diariodecadiz.es/article/opinion/204660/pringaos.html Magnífico, no se lo pierdan. Y además, ya somos dos, Fernando, aunque no me imagino a nosotros en los palcos de las carreras, ni de las corridas de postín (de toros, se entiende) y menos aún en otros.

El más nefasto ejemplo del 'revival' del musical

Si terminan de visionar Mamma mía! y están deseando salir corriendo del cine ante el espanto que han sufrido durante casi dos horas, no se vayan todavía. Aún hay más, que decía el pedante Superratón de nuestra tierna infancia.

Tras todo un compendio de muecas y gestos en una de las peores interpretaciones de Meryl Streep en toda su carrera, la horrenda voz del gélido Pierce Brosnan y las tropelías con la cámara cometidas por Phyllida Lloyd, directora de este engendro, queda por ver lo que realmente y con seguridad les provocará la risa nerviosa que dará rienda suelta a la frustración que suscita uno de los peores musicales de todos los tiempos. Así que no se levanten y vean los créditos, algo que no tienen costumbre de hacer, para contemplar al impagable ex 007 vestido al más puro estilo glam setentón, en un homenaje a aquellos años en los que las canciones de Abba arrasaban y ahora, a pesar de su diáfano anacronismo, podían haberse salvado con nota, tal y como se ha hecho con la extraordinaria Hairspray, la enormemente fotografiada Chicago (con su obra maestra de secuencia-clip de Richard Gere con los periodistas marionetas) o Moulin Rouge, el mejor musical contemporáneo del celuloide, ‘verbi gratia’ no sólo al concepto espacial de Baz Luhrmann y a sus intérpretes (Kidman y McGregor sí que sabían cantar), sino también a las extraordinarias adaptaciones del compositor Craig Armstrong.

Lo de Mamma mía! tiene delito. Una amable y divertida historia (una chica trata de saber cuál es su padre antes de su boda e invita a los tres candidatos con los que su madre mantuvo relaciones en una época díscola) ha sido transformada en una sucesión de torpes números musicales, nefastamente dirigidos, carentes de la espacialidad necesaria en determinadas escenas de las secuencias para ofrecer al espectador una visión general, de claras reminiscencias teatrales, imprescinsdibles en el cine musical, un género en el que debe tenerse tino a la hora de manejar tanto las composiciones de los elementos y actorales como el ritmo narrativo, enlazado en este caso por una saturación de canciones negativamente dispuestas, en momentos en los que el espectador requiere diálogos explicativos y protagonizados por intérpretes que han sido asesorados por sus peores enemigos, con especial énfasis en Meryl Streep, que encarna a Donna en el filme, la asombrada madre al contemplar en la boda de su hija a los tres hombres con los que antaño mantuvo su carnal flirteo.

No me cabe la menor duda de que a la Streep la ha vestido alguna de sus oponentes a los Oscar, la ha peinado quien más la odia y, sobre todo, no ha tenido una dirección adecuada que tamice su siempre tendencia a la sobreactuación. Pero resulta obvio que la ¿directora? de esta basura procede del teatro y no es Sydney Pollack cuando supo extraer lo mejor de ella en Memorias de África.Se siguen empeñando en confundir lenguajes, en trasladar el teatro al cine -guiones, músicas, actores- sin llevar a cabo la necesaria transformación que convierta el filme en un producto cinematográfico en lugar de una sucesión de imágenes limitadas tanto como el teatro en sí, un género sin dudas tan atrayente como poco creíble para los que realmente disfrutamos de la gran perspectiva, en tiempo y forma, que nos aporta el celuloide.

Paul Naschy sigue dando guerra

El inefable Paul Naschy sigue vivo y dando guerra. Jacinto Molina -su verdadero nombre- fue un icono del cine patrio en películas que fueron al cine de terror lo que las del spaguetti western al del oeste, una degradación del género con la que mantuvimos una relación amor-odio porque al fin y al cabo, algunas de las rodadas mantienen un encanto basado en lo grotesco y otras son sencillamente vomitivas.

José Muela, un amigo del Congreso de Úbeda, me envía esta fotografía de Imaginamalaga, un evento anual que congrega en la capital costasoleña en julio a cientos de aficionados a las cintas de ficción, juegos de rol y todo lo que, como su nombre indica, invite a la imaginación. Paul Naschy ha recibido el premio de honor de Imaginamalaga, y el profesor, escritor y ensayista linense Ángel Gómez Rivero presentó su libro El vampiro reflejado, contando con la presencia del homenajeado en Imaginamalaga.

Me cuentan por otro lado que Paul Naschy sigue rajando de lo lindo de la industria cinematográfica y de lo mal que lo hemos tratado en España tras su dilatada carrera, relegándolo al olvido. Lleva años predicando en este desierto de sinsabores que es la maquinaria del séptimo arte. Querido Jacinto, deberías llamarte John Carpenter, por ejemplo, para que te recordaran más. C'es la vie!

¿Por qué en China?

Que me cuelguen por los pulgares del palo mayor si lo entiendo, pero no sé cuál es el motivo para que los Juegos Olímpicos de 2008 se celebren en un país en el que gobierna una dictadura, la polución envenena el aire que se respira -el que paradójicamente tendrán que necesitar los deportistas- y sus mandatarios, sanguinarios como ellos solos y expertos en represiones en plazas públicas, impiden la entrada libre en internet. Ahora, bailando al son de los anacrónicos gobernantes orientales, amantes de las gorras de plato superlativas, de los uniformes al más puro estilo stalinista, grotescos y ridículos en pleno siglo XXI, determinados comités olímpicos como el español 'sugieren' a sus atletas no hacer declaraciones políticas para evitar follones.

Resulta que hablar de la represión que todos sabemos existe en China y de lo alucinados que están nuestros representantes ante los disparates que están observando e incluso viviendo es "hacer política", no proclamar que no existen los derechos humanos en esta ingente cueva de dictadorzuelos uniformados. Afirmar que no se respetan las mínimas libertades y que se tortura no es hacer política, sino reivindicar la indefectible y básica dignidad de la que deben disfrutar los seres humanos como así lo estipula sin titubeos la Declaración Universal.

Quizás alguna cabeza pensante ha creído que los JJOO puedan servir como acicate para abrir China al mundo, incluso por la 'fuerza pacífica' del peso de tanta 'libertad' presente en estos días. Hay que ser ingenuo, porque ese puro no arde por ahí. Por lo tanto, alguien debería explicar cómo se va a celebrar en escasas horas el inicio de un acontecimiento universal y deportivo, cuyo cometido desde sus orígenes es el de unir a los pueblos en democracia y en igualdad de condiciones como así sucede en las pruebas de los atletas, en un país que practica la represión, millones de habitantes pasan hambre y existe una escandalosa explotación laboral refrendada, eso sí, por la vista gorda que hace Europa y Estados Unidos, cuyo presidente asegura que acudirá a la ceremonia de inauguración de los Juegos Olímpicos "porque soy deportista y no voy a mezclar la política con el deporte". ¿Será cretino, el tío?

La Isla sin cine

La Consejería de Medio Ambiente de la Junta de Andalucía trae a Cádiz el Ciclo de Cine de Verano en los Espacios Naturales, un programa que cumple su segunda edición gracias a la exitosa acogida del pasado año. Así lo ha anunciado hoy la delegada provincial de Medio Ambiente, Gemma Araujo, encargada de presentar esta actividad que tendrá lugar en pleno corazón del Parque Natural de Los Alcornocales. La iniciativa, que se desarrollará el próximo 24 de agosto a las 22 horas en el Parque Félix Rodríguez de la Fuente de Alcalá de los Gazules, pretende concienciar a los ciudadanos, especialmente a los más jóvenes, en temas relacionados con la naturaleza, la calidad de vida y el cambio climático. La película elegida este año es Nómadas del Viento de Jacques Perrin.

El largometraje será proyectado en formato de 35 mm., y los espectadores podrán disfrutar del mismo de forma gratuita e incluso podrán debatir, si lo desean, los aspectos tratados en la película visionada. La actividad cuenta con la colaboración del Ayuntamiento de Alcalá de los Gazules y de Endesa.

Esta es una de las acertadas iniciativas que las instituciones públicas, en ocasiones con la colaboración de organismos privados, están llevando a cabo como divertimento cultural en sus respectivas programaciones veraniegas. Cualquier gobernante local, provincial o autonómico sabe de la relevancia del cine para incluirlo en sus actividades estivales. Es algo tradicional desde hace años que conforme transcurre el tiempo se va extendiendo por ciudades. Fijaos la iniciativa en Los Alcornocales, que se une a otras cercanas. Ahí está el cine de verano en la playa organizado por el Ayuntamiento de Cádiz, las proyecciones con las películas de Francis Ford Coppola en la Diputación acompañadas de aquel acertadísimo concierto y otros muchos eventos en ciudades. Todos saben que el cine es tan recurrente como exitoso, cuesta poco dinero poner en marcha las proyecciones y el resultado siempre es positivo.

Todos... Menos el Ayuntamiento de San Fernando. En estos ocho años que han transcurrido, el ciclo estival denominado Las noches del Castillo incluía entre dos y tres proyecciones de películas, incluso conciertos de música de cine acompañados de imágenes, o los estrenos de jóvenes directores con sus nuevos productos como el pasado año cuando el cineasta y pintor Lolo Pavón presentó Fango en el patio de la Escuela de San José, ante unas cuatrocientas personas.

Todo eso ha desaparecido del programa de Las Noches del Castillo organizado por la Fundación Municipal de Cultura del Ayuntamiento de San Fernando, un ciclo que este año ha contado con varias representaciones teatrales, un concierto de pasodobles y pare usted de contar. Debe ser que era muy caro el cine, buscar un proyector, alguien que abriera la puerta, que presentara los filmes,...

Me dicen que ha sido el propio alcalde isleño, el andalucista Manuel María de Bernardo, el que ha ordenado el recorte. Que para qué tantas cosas. Que no hay dinero. En eso sí debe llevar razón. San Fernando no cuenta este verano con proyecciones de cine. No sé vosotros, pero yo soy de los que piensa que el conformismo sólo conduce a un mayor empobrecimiento. Yo ya manifiesto mi rechazo a estos recortes, lo hago públicamente y espero fervientemente que tanto los ciudadanos como la oposición en el Ayuntamiento sean capaces de decir que Isla Verano no es lo que era, con una merma de actos sin sentido y con unos conciertos ahora enlazados a lo largo de esta semana nefastamente distribuidos en el tiempo.

Hoy canta Mago de Oz en el estadio Bahía Sur. A ver cuántos van. Un dato anecdótico, para simplemente servir de referencia, de reflexión. Los medios de comunicación coincidieron en publicar que el concierto de Manolo García en San Fernando, a principios del verano, congregó a cuatro mil personas. Por cierto, García había ya ofrecido uno en Sevilla varias semana antes y en su gira tiene anunciados cincuenta. Original no hemos sido, desde luego. Si todo un Manolo García mete cuatro mil personas en La Isla con lo que cuesta un concierto de ese calibre y una proyección de cine de verano mete cuatrocientos espectadores....¿Qué es más rentable? Ah, los promotores del concierto del cantante dijeron que el paupérrimo número de asistentes se debió a la escasa promoción del evento por parte del Ayuntamiento de San Fernando. El mismo que ha encargado un diseño de cartelería de los conciertos veraniegos bastante mejorable.

La foto de hoy es de una plaza en Málaga llena de espectadores... del cine de verano que organiza el Ayuntamiento costasoleño.

Portugal, tan cerca y tan lejos...

Hace sólo un par de días que regresé de mi viaje veraniego. No está el bolsillo en su momento más pudiente, no era el momento de volver por cuarta vez a París (regresaría a la capital francesa mil veces) ni a saldar cuentas con Roma. Me han quedado algunas con ella o con otras ciudades -menos de las que me gustaría visitar- pero ya el hecho de organizar un viajecito este julio casi arruinará mi maltrecha economía.

No es mi intención llorar en el hombro de quien me lee, así que dejaremos la economía doméstica para otra ocasión. Un viaje relativamente barato y con deseos de hacerlo por una misteriosa atracción que intuyo procede de la coetaneidad peninsular es el que he hecho a Portugal. Dos días en Lisboa y el resto conduciendo hacia el norte hasta encontrarme con Oporto, Braga y volver a rodar por territorio español para disfrutar de Vigo y Santiago.

Portugal está cerca, te cuelas en Lisboa en el Megane en apenas cinco horas desde Cádiz. Tan cerca su cultura mediterránea, sus curiosas coincidencias (el Barrio Alto es como El Pópulo gaditano pero con mayor oferta de locales y muchísima basura en las paredes, desde pintadas a carteles), como tan lejos su desarrollo en determinados ámbitos. Estás en una maravillosa capital a la que no tienes que considerarla de otra manera que una hermana pobre de otras europeas. No es que me decepcionara ni es mi deseo juzgar cuando han sido apenas dos días y medio los que he pisado la capital lisboeta, eso sí, sin parar, distribuyendo los tiempos para ver sus plazas, su estación de Rossio o como véis en la foto, la Tasca do Chico de noche, donde una chica interpretaba fados ante nuestra atenta mirada y cubiertos de cientos de banderas de clubes de fútbol colgadas en el techo de este recoleto local. Más me gustaron los manjares del queso fundido en la vinoteca más arriba o en la calle paralela los mojitos...

Si alguna vez vais a Portugal porque aún no la conocéis, no dejéis de ir a Sintra. A apenas cuarenta minutos en tren de la capital, sería un pecado mortal no subir en tranvía hasta el castillo do Pena, residencia de los reyes portugueses tardíos, y el castillo dos Mouros, llamado así por ser una fortaleza musulmana que francamente me impresionó su trazado, sus almenas, sus pasillos, su altura, todo ello coronado incluso con una bandera árabe como también podéis ver en la foto.

Y guardad tiempo para ver Oporto. No exagero, a veces me embrujaba en sus calles y su canal marítimo una sensación similar a la que me recorre el cuerpo cuando paseo por Cádiz. Oporto tiene encanto y no lo da sólo sus vinos. Es la foto correspondiente al puente.