viernes, 17 de febrero de 2017

Luz verde a los insultos


En esta semana se ha insultado y acusado. Y mucho.
Podemos tener diferentes opiniones. Es sano. Si las redes sociales sirven para exponerlas y extraer conclusiones con afán de aprender de lo que nos puedan aportar los demás, entonces cumplirán con una importante misión.
"Estupidez", "carajotura", "memez", "idiotez", "desfachatez", "gilipollez", "inútiles", "ladrones", "será porque hay que pagar a..."... y otras lindezas ajenas al rico debate que puede tenerse al respecto solo descalifican y dejan al descubierto la mentalidad de quienes utilizan términos incompatibles con el respeto.
No sé si el desmadre irremediablemente incontrolado en las redes de los radicales atacados en su interesada heterosexualidad es tan preocupante como que se dé el caso de profesionales del periodismo o de la administración pública que no han dudado en sacar también los pies del tiesto. En definitiva, sumarse al insulto. Me ha llamado la atención el artículo de José Joaquín León en Diario de Cádiz del 17 de febrero. Hablamos de un curtido periodista que ha sido director de este rotativo que, como es lógico y legítimo, tiene derecho a opinar sobre los semáforos de San Fernando y su simbología. Pero, francamente, me parece grosero y desafortunado llamar "boba" a la alcaldesa de una ciudad.
"Los semáforos anti homofobia que han instalado en San Fernando me parecen una bobada de Patricia Cavada, la alcaldesa", dice tan a gusto alguien que no solo debe ser ex sino parecerlo. Yo, como soy seguidor de la racionalidad lógica de Forrest Gump, también creo que tonto es el que dice tonterías, de manera que boba es quien hace bobadas. Además, me parece impropio comenzar su alegato justificando su respeto a los homosexuales. Muy "Excusatio non petita". Pero no voy a ser yo quien dé lecciones a todo un erudito en periodismo y en semáforos. Eso sí, en otro momento hablaremos de su interpretación sobre la iniciativa de los semáforos "con el único interés municipal de complacer al lobby gay", según afirma. Creo que a este 'lobby' como despectivamente lo denomina en el contexto del artículo lo tienen mucho más contento otros poderes fácticos que bien conoce el ex de Diario de Cádiz, como es el caso de sectores muy influyentes de la Iglesia, que una alcaldesa de una ciudad. Pero de eso no se habla, no se opina. No es que sea pecado, es simplemente resquemor a la valentía.
En definitiva, y hablando de lo importante, termino la semana preocupado. Tanta irascibilidad -y desconocimiento, porqué no decirlo- me hace pensar. Mi segunda preocupación ha venido de la lectura de una petición popular para boicotear una obra de teatro en San Fernando porque en su elenco aparece Willy Toledo. Presumiblemente estoy dando alas a algo que no merece ni mencionarlo, pero no puedo remediarlo: me preocupa el despropósito contra una manifestación artística y el incremento de censores.
En esta semana ha insultado y acusado. Y mucho.
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lunes, 13 de febrero de 2017

Día Mundial de la Radio


Asumo el cachondeo que va a suponer esta fotografía del año 1990 y los desmayos masivos al verla, pero no me resisto a celebrar que hoy, 13 de febrero, es el Día Mundial de la Radio.
La que me acompañó durante 16 años, en la que aprendí y en la que trasladé a tantos fieles oyentes mi pasión por el cine durante centenares de noches, las noticias de La Isla al mediodía, los titulares de la prensa al amanecer y algunas cosas más, junto con vivencias, que permanecen en mis recuerdos y son imborrables.
Hoy es el Día de la Radio, el medio de comunicación con más magia del mundo y en el que disfruté muchísimo también junto a compañeros del medio, de buenos amigos y contertulios que participaban con orgullo en 'Último Estreno'. La amistad y los conciertos de música de cine nos siguen uniendo muchos años después.
En la foto, nada de hoy. Ni los revox se utilizan, ni las mesas de mezclas 'de ruedas', ni los cartuchos de cintas y menos aun esas camisas de cachemira, los relojes casio con sintonías y ni siquiera la gente le pone perejil ya a San Pancracio, aunque ese momento no tenía pero les prometo que en muchas ocasiones había quienes le colocaban un vaso al lado con agua y un buen manojo.

domingo, 5 de febrero de 2017

Fernando Velázquez y Javier Coronilla

Anoche en los Goya triunfó gente que conozco y por eso me alegro mucho. Independientemente de cómo valoremos cada película, de nuestros gustos personales, es una alegría ver a Fernando Velazquez con la estatuilla en la mano o cómo se premia la labor técnica de 'Un monstruo viene a verme', en donde está presente el isleño Javier Coronilla. Sin su trabajo, no hubiera sido posible ver las facciones del monstruo en la peli de Jota Bayona. Ni tampoco algunas cosas sorprendentes de 'Rogue One', entre otras.
Talento a raudales de gente del cine que aprecio y de gente de San Fernando. En esta fotografía mía, la alcaldesa Patricia Cavada y el concejal de Desarrollo Económico, Conrado Rodríguez, observan una de las creaciones de Javier en una reunión celebrada el pasado verano.




La primera vez que charlé con Fernando Velázquez tranquilamente fue en un burguer de Málaga en febrero de 2011. Ya ha llovido. Salimos de un concierto dirigido por él y fuimos a cenar algo varios de los que estábamos en la organización del Festival Internacional de Música de Cine y amigos inseparables de correrías cinematográficas-musicales. Lo pasamos muy bien porque discutimos mucho sobre, por ejemplo, 'Poltergueist', ante mi insistencia de que la película es una media basura. Fernando se llevó las manos a la cabeza y los apasionados intercambios de impresiones lo recordamos muchas veces. Aunque no lo parezca, seis años son muchos, y si no, pues ya véis la fotografía que nos hicimos al salir de cenar. El segundo por la izquierda es Fernando y en el centro, atrás, estoy yo. Vaya caretos.


domingo, 29 de enero de 2017

La La Land, el nuevo icono del gafapastismo


Me temo que lo peor de La La Land no es la indefectible -y necesaria, para tener memoria histórica- comparativa con los clásicos musicales. Que Ryan Gosling se sujete a una farola guiñándole el ojo con el gesto a Gene Kelly, o que el grupo de féminas recuerde a la chicas de Grease, aun sin el magnetismo de una Stockard Channing nunca valorada, son 'homenajes' o 'copias descaradas' según el espectador se tienda más a la filia o a la fobia irracional hacia el filme.

Recurrir al pasado para desprestigiar el presente es una técnica peligrosa, porque de llevarla a cabo, tendremos que medir por el mismo rasero cualquiera de las obras cinematográficas de los últimos tiempos que no tienen porqué disfrutar de un cheque en blanco si no se lo concedemos también a Damien Chazelle y su película.

El musical tiene carácter, es un género identificable, aunque les parezca una perogrullada decirlo así, como definición teóricamente pleonásmica. El musical tiene canciones, las producciones bélicas no. El cine de guerra también lo identificamos, pero a nadie se le ha ocurrido masacrar lo último de Mel Gibson por sus 'guiños' a Kubrick, entre otros maestros tras la cámara. Ni su celebrada Brave Heart tuvo comparativas con imágenes cuando Wallace se transforma en Kirk Douglas a caballo y en Escocia. Al sobrevalorado Eastwood nadie le acusó de rodar 'Memorias de América' con un fotógrafo bohemio en lugar de un cazador aventurero. Y así sucesivamente hasta comprobar que en el cine no hay nada nuevo salvo una estética rompedora que pueda envolvernos lo que siempre nos cuenta. 
Es, precisamente y hablando de musicales, lo que sucedió con Moulin Rouge, al fin y al cabo una simple historia de amor en la que una pistola golpea la Torre Eifel y un tango rasga un parquet con un una áspera y buscada iluminación. Elementos suficientes, junto con el resto de similares y maravillosos aderezos, para convertise (esta sí) en el mejor musical del cine contemporáneo, una prolongación estética y una vuelta de tuerca perfeccionada del Luhrmann de Shakespeare.
Lo peor de La La Land no es la crítica fácil, ni siquiera que es el musical más endeble del cine comercial de los últimos 20 años. Tampoco que reduzcamos el producto a una historia de amor y poco más. ¿Qué es, al fin y al cabo, el cine en su máxima expresión, reflejo del sentimiento más encomiable del ser humano? ¿Qué hizo Curtiz con Bogart y Bergman sino un folletín histórico, aun cuando los excelsos diálogos puntuales ("Los alemanes iban de gris y tú llevabas un vestido azul...") aportaban lo tan difícilmente lograble e indefectiblemente necesario para obtener la vitola de una obra maestra?

Me temo que La La Land no sufrirá la rémora de la comparativa. Lo peor de ella es que se convertirá en el buque insignia de los espectadores más pedantes, los buenistas del flowerpower que se ensimisman en los primeros treinta minutos con una Emma Stone que parece Amelie dando vueltas por un mundo que no le corresponde (lo de Jean-Pierre Jeune fue todo un icono del gafapastismo) y, aunque paulatinamente la simple historia (el amor; "los tortolitos", Torrente dixit) toma vuelo de cierta altura cinematográfica, no deja de quedarse a medio camino para culminar con un rewind tan tramposo como la propia película y que deja al binomio director-guionista en el altar de los intocables porque hay desenlace para todos los gustos. Cobardía, se llama eso.

Una lástima, porque el filme además es de esos que apabullan en sus primeros instantes con una coreografía espectacular pero que, como el prólogo aquel del león de la Disney, fue lo mejor del filme. El resto nos sirve para desear comprar el cd, silbar en el coche las canciones y ver el oscar en la vitrina del compositor. Como La La Land.



martes, 20 de diciembre de 2016

Memoria histórica en el cementerio de San Fernando

Para vivir en plena paz, hay que dignificar a quienes no la tuvieron. Para aprender de la historia, hay que conocerla a través de los testimonios que nos deja, aunque algunos de ellos estén enterrados en cal viva y entre casquillos.

Para no repetirla, hay que relegar el rencor, pero no la justicia.

Para hacer justicia, no vale dejarlo todo "como está". Dejar las cosas "como están" hubiera sido no abrir la cancela de Auschwitz para que entraran nuestros ojos, no haber revisado los libros de historia que nos contaban barbaridades, no haber dado el lugar que corresponde a quienes, en casos como este, sólo piden saber dónde están sus antepasados para honrarles. Abuelos, tíos, padres o hermanos quizá comprometidos políticos. Siempre seres humanos.

Únicamente el odio puede maniatar la verdad, la dignidad. Tan atadas como han estado durante ochenta años las muñecas de quien pueda ser una de las cuatro personas halladas ya a dos metros bajo tierra y que, unidas, están colocadas junto a su cabeza. Tan quietas como quienes prefieren mirar hacia otro lado.

Fotografías realizadas este lunes 20 de diciembre en la visita de la alcaldesa de San Fernando, Patricia Cavada, a las prospecciones arqueológicas llevadas a cabo en la fosa común del cementerio de San Fernando como primera fase, previa a la exhumación, para corroborar la existencia de restos óseos de personas represaliadas durante la guerra civil y años posteriores. Se calcula que puede haber restos de unas doscientas personas bajo la cota de dos metros de superficie.

Descansen en paz. Llegará el momento en el que lo hagan.






domingo, 11 de diciembre de 2016

Alfonso Berraquero


Tú sabías, lo sabes, que este mundo -y algunos submundos que pertenecen a él más aun- es así. Ahora vendrán quienes te han tratado de hacer daño, de tantas maneras y durante años, a escribir y decir ripios rimbombantes sobre ti, a utilizar tu muerte para sus conveniencias. Pero viviste como te dio la gana, porque tu arte fue, y es, tan grande, que tus manos, aparte de ser las de mi devoción y las de Aurora, te dieron la libertad para hacer y decir lo que pensabas.
"No me enterréis en Chiclana, por favor, eh, porque yo he vivido aquí y aquí voy a morir, en La Isla", dijiste aquella mañana de marzo de 2010 en la que te nombraron Hijo Predilecto. Así será. Y disculpa mi virulento tono del inicio, pero tú me lo perdonas porque nosotros nos entendemos.
Hasta siempre.

lunes, 21 de noviembre de 2016

Exposición '206 años de la prensa en San Fernando'


La inauguración de la exposición ‘206 años de la prensa en San Fernando’ tuvo lugar en la tarde de ayer lunes, en el Centro de Congresos y Exposiciones, en la cual estuvieron presentes tanto la alcaldesa de la ciudad, Patricia Cavada, el Consejero de Educación, Juan Luis Belizón, el primer teniente de alcaldesa, Francisco José Romero junto a miembros de la corporación.

La muestra es una semblanza de los distintos periódicos publicados en San Fernando desde 1810, fecha del IX Decreto de Libertad Política de Imprenta del 10 de noviembre, todos ellos originales y que se conservan en los archivos de la hemeroteca del Museo Histórico Municipal. La pujante actividad de la prensa escrita a lo largo de estos dos siglos y su evolución se refleja en sus portadas expuestas, así como otros elementos como el libro de actas de la Agrupación de la Prensa Isleña (1927), fotografías de periodistas isleños, etc.

Juan Luis Belizón señaló en sus palabras la importancia de la educación como elemento transversal para hacer libre a las personas y con ello poder disfrutar de una prensa libre. Patricia Cavada, por su parte, destacó que “este año del 250 Aniversario es especial y teníamos claro nuestro tributo a la prensa en sus 206 años presente en San Fernando gracias a nuestros fondos municipales”, señalando el “trabajo intenso” y agradeciendo la labor del personal municipal que ha hecho realidad esta recopilación y fuente documental. También mostró su gratitud a Diario de Cádiz, cuyo director, David Fernández, asistió a la inauguración de la exposición, por su colaboración aportando documentos históricos ante la larga trayectoria de este medio cubriendo la información generada en San Fernando. Un tomo original de 1889 con el Diario narrando las vicisitudes del submarino de Isaac Peral, dos portadas con noticias de gran calado o el título de Hijo Predilecto de San Fernando concedido en 1917 al fundador del Diario de Cádiz, el isleño Federico Joly, son algunas de las aportaciones de esta empresa editora.

En la inauguración -en la que se ofreció además un documental en el que ha colaborado Costa Cádiz Comunicación- estuvieron también presentes el presidente de la Real Academia de San Romualdo, José Carlos Fernández Moreno, y la presidenta de la Asociación de la Prensa de Jerez, María José Pacheco.






miércoles, 9 de noviembre de 2016

206 años de la prensa en San Fernando


La prensa en San Fernando, desde hace 206 años hasta ahora. Tras la conferencia de hoy organizada por la Academia de San Romualdo con la participación del Ayuntamiento, el próximo 21 de noviembre será inaugurada una exposición con curiosos originales de portadas de los periódicos con los que ha contado La Isla desde que fuera promulgado el Decreto de Libertad de Imprenta en 1810, además de otros interesantes elementos.
Entre las fotografías que hoy han sido proyectadas, ha salido esta que hacía años que no la veía. La redacción del 'San Fernando Información' en 1992, hace nada menos que 24 años, cuando transformamos el semanario en un diario con todas las de la ley. Ahí aparezco yo con 23 años, dándole ya a esto del periodismo. Franzón y Rioja como fotógrafos, hasta un dibujante -Lutgardo Fernández, un chaval que llamó la atención de la Disney y trabajó para ella posteriormente-, Helen y Jose Espigado que 'pintaban' las maquetas en pantalla, Jesús del Río, Antonio Bouza, Rafael Duarte, José Carlos Fernández dirigiendo el cotarro... Han pasado tantas cosas, han cambiado otras muchas.
Imágenes que te hacen esbozar una sonrisa. 

sábado, 29 de octubre de 2016

"Llevaba la noticia de mi padre. Ahí me enteré yo que mis hermanos habían muerto, todos juntos, los cuatro..."


Hoy se han cumplido 80 años del asesinato del que fuera alcalde isleño Cayetano Roldán. Francisco Javier Pérez Guirao ha querido que su libro, 'Las emociones de la memoria', se presentara en este señalado día. Gracias por tus letras en la dedicatoria pero, sobre todo, por las que vienen a continuación.

Dolores, hija de don Cayetano, que tuvieron que llevársela con 11 años desde San Fernando a Jerez para protegerla "porque también iban a por las mujeres", murió el 24 de febrero de 2016, con 91 años. Se fue sin saber dónde se encuentran su padre y sus tres hermanos también fusilados, cuyos restos deben estar, al menos en teoría, entre los exhumados en la fosa común de Puerto Real. Algunos de sus testimonios pueden leerse en el libro de Pérez Guirao. "Mas yo estando en Jerez, yo estando allí en la finca esa, un día llegó mi tía que iba...".



domingo, 9 de octubre de 2016

Un viaje que no necesita alforjas




No me faltan ganas para resumir lo último de Bayona con una simpleza a priori nada acorde con una historia compleja. Diría que estamos ante un niño -vivo retrato de Tom Hanks con cincuenta años menos, a modo de anécdota- cuya realidad le desborda ante una familia disuelta, una madre enferma, una abuela como ama de llaves y unos compañeros de colegio que le zurcen al salir de clase. Nada nuevo ante nuestros ojos a menos que se introduzca el elemento fantástico para hacer girar la realidad. Y entonces aparece un Ents, que diría Tolkien, y hace de psicólogo del mocito mientras el realizador trata de hilvanar todo con el hilo equivocado e insuficiente: edulcorante a raudales con sus elementos apabullando la vista y el oído del espectador, el regreso a los (impecables) efectos como fundamento en lugar de accesorio como ya hiciera en ‘Lo imposible’ o Fernando Velázquez componiendo la banda sonora más audible del año para acompañar de fondo en cenas románticas.

Sería injusto si me quedara en esta disección de la película de quien fue capaz de crear ‘El orfanato’, aquella pulcrísima mescolanza entre lo real y lo fantástico con un traje hecho a medida para el espectador. Bayona ha cosido abruptamente al monstruo que ha venido a vernos y las costuras dejan ver a las claras las carencias de un filme que, con la excepción de los no exigentes, no deja lugar a la lágrima, sino a una tosca relación entre la realidad y la ficción.

Prefiero avanzar en mi reflexión esperanzado en que Bayona regrese a los orígenes que le enseñó Guillermo del Toro en 1993, cuando en el Festival de Sitges el director catalán quedó enmudecido por aquella pequeña joya que fue ‘Cronos’ y que vimos en la misma sala el día de su estreno. Quizás la secuela de ‘Jurassic World’ que le ha encomendado Spielberg no sea lo más adecuado para comprobar si su talento fue flor de un día, máxime cuando el cineasta norteamericano lo va a poner a llenar de cosas la pantalla, que es lo que en sus dos últimas películas ha hecho Bayona.  Porque este monstruo que arrincona al pequeño Conor asombra por su fachada ostentórea y se queda a medias por sus fábulas animadas tan pedantes como inconexas con la realidad de un niño que al final debe decir la verdad siempre como conclusión de tanto barroquismo mental. Para tan poco, tantas vueltas. Para este viaje no es menester alforjas, a menos que quieras hacer espectáculo fácil utilizando traumas que son complicados de engarzar con lo fantástico. A menos que seas Del Toro y su fauno en el que se mira Bayona en secuencias de una obra de un aprendiz que no ha respetado, sino incluso dado la vuelta de calcetín, a unas reciente máxima del cineasta mexicano en la que hablaba de elevar "lo banal a lo trascendente" cuando de monstruos se trata.

Con una culminación que me retrotrae irremediablemente al Kubrick más nefasto como explicador de historias en ‘El resplandor’ en su resolución –Bayona cambia el cuadro de Nicholson por un álbum fotográfico-, mucho me temo que el edulcoramiento en pantalla y la casi intocable ternura de las historias de niñez en el cine como un plus de acercamiento al espectador, terminarán por convertirnos en monstruos a quienes no entendemos de correcciones políticas en el cine que nos impida decir la verdad de un producto en realidad gélido y confuso, cuyo riesgo al abordarlo no debe convertirse en carta blanca hacia Bayona, y del que al menos debemos aprender una lección: decir siempre la valiente verdad. De ahí esta reflexión despojada de sentimentalismo, esa peculiaridad sensitiva que, sin talento y resumido al artificio, jamás funciona.

Guillermo del Toro en Sitges en 1993, momentos después del estreno de 'Cronos'.

martes, 4 de octubre de 2016

Francesco. Asís.


-“El egoísmo y la 'cultura del descarte' han conducido a desechar a las personas más débiles y necesitadas”.
-"El hambre no se erradica con promesas que no se mantienen".
-"Cuando se te llene la boca proclamando la paz, procura tener aún más lleno el corazón".
-"Comienza haciendo lo que es necesario, después lo que es posible y de repente estarás haciendo lo imposible".

No son frases de Obama ni de ningún líder politico mundial contemporáneo. Las dijo Francesco hace más de ocho siglos. Hoy ha sido su onomástica. Seguramente pocos hemos pensado en qué lejos de sus planteamientos están incluso los templos erigidos en su nombre...

Este verano he vuelto a visitar Asís. Ya lo hice hace nueve años para quedarme profundamente impresionado tanto del pueblo como de la basílica donde está enterrado el santo. En ella no hay retablos de pan de oro ni barroco alguno. Su belleza consiste en sus extraordinarias pinturas, valiosas no por el material con el que están realizadas, sino por el arte en su ejecución y el tiempo sobrevivido.

Su fachada y exterior es como si hubieras unido las piezas del añorado Exin Castillos. Los pórticos y arcos de medio punto uniformes abrazan una explanada en la que solo hay cemento baldosado en su suelo.


En su interior, en donde varios vigilantes tratan vanamente de que no hagas fotos para no alterar el clima de recogimiento existente, te encuentras en un lateral con la escalera que te lleva a un recinto subterráneo rectangular donde impera aun más el silencio. En los bancos puedes sentarte para contemplar un rato la cripta y, frente a tus ojos, la piedra a modo de altar donde se encuentra la tumba de San Francisco.

Unas lámparas de estilo medieval de hierro fundido iluminan alrededor. Una celosía del mismo material envuelve el óvalo central que recoge los restos del santo. La gente se arrodilla en un  pequeño filo que lo rodea, se agarra a la reja y pega su rostro a la piedra, musitando oraciones. Muchos dejan fotos, flores... pero aquello no se convierte en un batiburrillo de exvotos. Todo está medido, sin que nos demos cuenta, para vivir lo que no se vive en ningún otro lugar sagrado del mundo. Imagino que con la excepción de algunos enclaves concretos de Jerusalén, por razones obvias.


En otra habitación a la que se accede por una escalera distinta, entras en un amplio habitáculo cuadrado en el que en una vitrina está expuesta la túnica que llevó San Francisco. Observadla en la fotografía y sacad vuestras conclusiones. En otras hay documentos originales, el cuerno con el que llamaba a los fieles para predicar, alguna otra prenda raída, sus sandalias deformes, crucifijos...


Otra escalera da acceso a una zona superior donde se encuentra una especie de azotea hacia un bello patio interior y un museo que muchos no ven a pesar de ser gratuita su entrada. Si vais, no os lo perdáis. Objetos litúrgicos de siglos pasados, tapices, elementos relacionados con San Francisco, etc. Si lo hacéis con horarios concertados y no os da tiempo, que es lo más probable ante lo poco que incomprensiblemente dejan de tiempo para ver Asís, no le hagáis caso al guía. Llegad tarde al autobús, merece la pena. Total, no tienen más remedio que esperaros... :-)

Recuerdo precisamente exponerle a Antonio, nuestro acompañante en el viaje, mi desazón ante la incongruencia del mensaje revolucionario de Francisco, el espíritu de aquella basílica y la extensión del franciscanismo en los siglos posteriores siendo 'engullido' por estilos suntuosos como el barroco, templos y conventos más propios de otras órdenes, hermandades y cofradías orgullosas por definirse como seráficas pero repletas de ostentación en todos sus cortejos... Poco o nada tiene que ver todo eso con lo defendido por el santo de Asís. Antonio -hombre docto como todos los que desde hace años conocen países como la palma de su mano- se encogió de hombros y me dijo: "Eso es como todo, José Carlos...". Y ahí dejamos el tema para no entristecernos y seguir absorbiendo la autenticidad de un nuevo orden para el mundo que jamás llegó a triunfar.

sábado, 1 de octubre de 2016

Merecido Homenaje a Howard Shore


Howard Shore recibe hoy sábado, 1 de octubre, un homenaje en el Festival Internacional de Música de Cine de Tenerife (Fimucité). No podré estar allí (dame envidia, Pedro Mérida, y siempre gracias por tu atenta invitación). Felicidades y gracias a quienes hacen posible que la música de cine nos llegue en directo.
En una entrevista que le hice, Howard Shore me dio el titular: "Mi música está compuesta según las palabras de Tolkien". Su score para 'El Señor de los Anillos' es solo un ejemplo -destacado- del sentido cinematográfico de un autor que transforma el binomio música-imagen en un trío reservado a los grandes al incorporar la psicología compositiva para cada narración.

Algunos enlaces de bandas sonoras de Howard Shore que os propongo a modo de semblanza de su carrera. Aun recuerdo su primer concierto en España, fue en Sevilla en los noventa y con un programa en el que proliferaban sus composiciones para las películas de David Cronenber. Buena entrada en el Teatro de la Maestranza y Shore paseando durante el descanso por los pasillos. Todo lo contrario en su regreso pocos años después cuando ya había musicalizado 'El Señor de los Anillos', con fans incondicionales y colas esperándolo. La vida, que te cambia por un quítame allá un hobbit...

-'El Señor de los Anillos. La comunidad del Anillo':**** https://www.youtube.com/watch?v=AEyCX9ExkFg
-'Promesas del Este':*****  https://www.youtube.com/watch?v=fMJjENrepN8&index=3&list=PL3GMgloH5sOSj56skURaGjH7y9CK72Za5
-'El Silencio de los Corderos':****  https://www.youtube.com/watch?v=xkF0Yb5nTlA&index=26&list=PL3GMgloH5sOSj56skURaGjH7y9CK72Za5
-'Ed Wood':***  https://www.youtube.com/watch?v=SvOi2d7fI4w
-'Crash':*** https://www.youtube.com/watch?v=AF76uSQXOOA
-'The Fly':***** https://www.youtube.com/watch?v=80bF8FbN33Y&list=PL014335AFE9FF4FAE&index=4


sábado, 24 de septiembre de 2016

Homenaje a los concejales y concejalas del Ayuntamiento de San Fernando



Mi primer artículo para un periódico fue un reportaje que escribí sobre el cementerio de San Fernando. Si hubiera sido supersticioso me hubiera negado y habría empezado en la profesión con mal pie. Por eso recuerdo que el andalucista Manuel Torrejón era el responsable de una concejalía tan peculiar.

Cada vez que la veo en mi archivo también me acuerdo de él. Me refiero a una fotografía en blanco y negro que Juan Franzón captó en una de las entrevistas que le hice en su despacho a Andrés Ruiz Pizones. Siempre amable, solícito a contestar, en aquella ocasión estaba detallándome el proyecto del camping de La Leocadia, el club hípico previsto para la zona, la liberalización de más kilómetros de playa… Ya ven.

María Jesús Castro me llamó una noche a preguntarme qué pensaba sobre la idea de cambiar el nombre a San Fernando y volver a llamarla Isla de León. Luis de Celis siempre estaba rodeado de gente, era como Antonio Rojas hoy. Eso es buena señal.

Con Juan Ibáñez y José Ramón Cué me gustaba hablar de cine. Cuando este último era presidente de Nuevas Generaciones me envió un saluda felicitándome por el aniversario del programa de radio ‘Último Estreno’ que aun conservo. ‘Pepín’ Rodríguez era un caballero y Manolo Martín me reveló, años después de ser concejal y una tarde noche, que su hija había sufrido horas antes y en directo la tragedia de los gabardinas negras en el instituto Columbine, lo que hizo que El Mundo lo publicara en portada a nivel nacional y la revista Pronto me pagara dos reales y medio por un reportaje de cinco páginas sobre lo sucedido.

Recuerdo aclarar las cosas con Enrique Cabello en la cafetería del Hotel Roma, cuyas paredes oyeron muchas conversaciones a lo largo de su historia. Le dije meses antes que no se metiera en terreno pantanoso con un medio de comunicación. A Enrique lo he encontrado en facebook, pero tiene 19 amigos. Creo que apenas se conecta.

Pedro González Tuero era el director del Instituto y no el político, y Mayte Rodríguez Labandón la hija de ‘El Maño’ y no la concejala.  Pepe Quintero el vecino de Radio La Isla y el hombre que daba igual cuando lo llamaras a su casa –no había móviles- para pincharlo en antena.

Fernando López Gil era, sencillamente, el hombre que debió ser alcalde de San Fernando. Los cafés con él eran los más empáticos de los que podías tomarte con quienes además te escuchaban.

No sé, se me escapan muchos. Con una buena parte de los homenajeados en la tarde noche del jueves en el Castillo de San Romualdo tuve una relación de periodista-político durante días, meses y años continuados. En mi etapa en Cádiz me ocurrió lo mismo con Julio Braña, Pepe Blas, Jesús Gargallo o Pepe Pettenghi, al que cada vez que leo sus caústicas columnas me lo imagino dando una rueda de prensa gamberra con el contenido de sus actuales artículos.

Pero fueron diez años cubriendo la política local en San Fernando por seis en Cádiz. La tierra, La Isla, tira. La Isla de Moreno, de Bahía Sur, de los macroconciertos, de la Feria; La Isla de Bazán, Izar y Navantia; de los imposibles discos duros de Eurostor.  De las nuevas hermandades, del Carnaval hacia arriba y después hacia abajo. La Isla de la Venta de Lolo, que escribía en El Periódico de la Bahía antes de tomar el testigo familiar. La de Radio La Isla, del San Fernando Información, de "el Teleisla", de Rioja y Franzón; del Castillo lleno para la presentación de la novela ‘A la izquierda del padre’ iluminado con antorchas, de cristalería y reñidero. La Isla del tren de Acosafe y ‘el Cirilo’ montando en borrico repartiendo premios los sábados por la mañana. La Isla de tantas cosas… Y otras que ya, desde aquel 1999, no viví tan cercanamente hasta regresar al día a día hace algunos años. Ahora más que nunca.

Todo esto viene porque me alegró mucho el acto de reconocimiento a los concejales democráticos de San Fernando. No pude estar presente, pero sonrío con añoranza cuando hoy contemplo las fotografías para ver que el tiempo pasa pero los recuerdos siguen inalterables. Hoy, con la política tan devaluada y el recurso fácil de menospreciarla para culparla de todo, puedo decir que estoy convencido de que una inmensa mayoría fueron hombres y mujeres que dieron todo lo que pudieron por su ciudad. Seguro que el jueves recordaron aquellos años de tanta vocación de servicio. Como les dijo acertadamente la alcaldesa Patricia Cavada citando al poeta latino Marco Valerio Marcial, poder disfrutar de los recuerdos de la vida es vivir dos veces.

Faltan los alcaldes de estos años y los concejales actuales. Pero sobre esos no me da tiempo escribir :-P
Con mi afecto.

martes, 20 de septiembre de 2016

38 años desde que Gabriel Blanco ganara la Concha de Oro en San Sebastián


El 20 de septiembre de 1978, es decir, hace justamente 38 años, un isleño ganaba la Concha de Oro en el Festival Internacional de Cine de San Sebastián. Gabriel Blanco había presentado 'La edad del silencio', un cortometraje con dibujos de Ops, en la interesante línea del cineasta con el que San Fernando está en deuda desde hace muchos años.

En esta imagen podéis ver la Concha de Oro que ganó. Tuve la fortuna de conocer a su familia en una conferencia que preparé hace algunos años dentro de un festival de cortometrajes que organizó el Ayuntamiento de San Fernando y sus herederos tuvieron la atinada idea de traer el galardón para que lo pudieran ver quienes asistieron al acto. 

Sirvan estas líneas para recordarlo e invitar a quienes tengan interés a buscar en internet los cortos de Gabriel Blanco, así como profundizar en su valiente e inteligente filmografía.


miércoles, 14 de septiembre de 2016

Hoy es un buen día



Kiefer Shuterland daba inicio a la película 'Línea mortal' con una lapidaria frase: "Hoy es un buen día para morir". Si le aplicamos el adverbio "políticamente", es lo que se ha autosentenciado Rita Barberá a través de las decisiones que ha adoptado en las últimas horas. Eso sí, se ha quedado a medias y dejando al personal indignado.

Dicen sus nostálgicos que la ex alcaldesa dejó Valencia como los chorros del oro, los mismos que iban cayendo en los bolsillos de quienes engordaban el nido de corruptos que paulatinamente iban blanqueando dinero en el levante español. No lo digo yo ni el juego político en las redes, sino el Supremo, al que le falta un suspiro para golpear de gracia a la caloreta festera.

Al PP le salen los problemas de corrupción por las cuencas de sus ojos. Aunque las encuestas blindan a los populares gracias al astío generalizado a la hora de volver a hablar de compromisos con las urnas, lo de hoy ha incomodado a algunos líderes populares que, con sus declaraciones, tratan de remendar el desaguisado de un icono del colosalismo de la derecha en toda España que se desmorona de manera tan indigna como un párvulo gallito, soberbio y pegón. Barberá rompe el carné del PP en un estúpido alarde de honestidad. ¿En un partido plagado de deshonestos? El gesto se enmarca en el ámbito político interno en el que se mueve la imputada in pectore pero no en el de la ciudadanía de calle, porque lo que realmente resulta obligatorio y necesario para que la democracia permanezca limpia de tanta mierda es que Barberá se marche a su casa desvinculándose de todo lo que la ciudadanía le ha dado con sus votos, no su partido. Pero se niega a ello, a entregar su escaño en el Senado que sus votantes le confiaron para hacer uso de él como vehículo para convertir la sociedad en más justa, solidaria, democrática y sobre todo honesta, condición sine qua non para cualquier cargo público que se precie.

Barberá dice que el sillón en la Cámara Alta que ocupa es suyo. Se aferra a un cargo y al aforamiento para, en una maniobra pueril y bochornosa, tratar de enrocarse el tiempo que sea necesario y evitar la condena. Estamos ante todo un ejemplo de político que huye de la justicia en lugar de edificarla como pilar fundamental de los derechos y garantías de la ciudadanía.

Hoy es un buen día para morir políticamente siendo de derechas, pero sobre todo, y dejando a un lado tanta basura, es un buen día para la inflexión de la izquierda, para saber que quizás tiene delante suya la cabeza de su contrincante en bandeja, el 'macguffin' que expondría Hitchcock para de una vez por todas unir criterios y estrategias de actuación para que este país parta de cero tras una gran época de oscuridad política. Y esos criterios quizá deban proceder de decisiones de gran calado sobre las que el tiempo se cierne inexorablemente porque solo una única visión de la izquierda de cara a unas nuevas elecciones en diciembre pueden hacer cambiar el sentido del voto en las urnas. Lo contrario sería abocarnos a un gobierno de Rajoy mientras los casos Barberá apenas despeinarán su barba durante otros cuatro años.

Hay algo más de tres meses para trabajar en ello.

http://politica.elpais.com/politica/2016/09/14/actualidad/1473841449_147570.html

domingo, 14 de agosto de 2016

Discos y estanterías

Cuando en la calle Rosario aun existía Aldeva -más todavía, en los tiempos de 'Valle vende barato' y te atendían los Beri, Coca, Diego y compañía- mi padre me llevaba a elegir chaquetones. Entraba abstraído, porque siempre me iba hacia la izquierda, donde se encontraban los discos, y allí, con apenas diez, doce años, rebuscaba a ver qué había de música de cine.

Mala suerte en la mayoría de las ocasiones, aunque algo podía haber si eras tenaz, entremezclado con las aberraciones que hacía Luis Cobos en España o Louis Clark en Reino Unido, cuyos pastiches de música clásica al ritmo de palmas hacía furor.

Valle cerraba sus puertas cada tarde noche y en ellas se podían ver desde fuera los últimos LPs llegados. Tampoco aparecían bandas sonoras por regla general, quizás 'Fama', alguna serie de TV... Después comenzaron a venderse más y a tener su mercado. En El Palacio de la Moda en Cádiz, en la calle Ancha, aparatosa tienda ya desaparecida, había un stand dedicado a la música de cine en la segunda planta donde encontré el LP de 'Excalibur' y al comprarlo me miraron como a un marciano.Y eso que era el de los temas clásicos, ni un solo tema de la música original de Trevor Jones. Pero escuchabas a Wagner al pincharlo o el Carmina Burana y te entraban ganas de invadir Camelot, que diría Woody Allen.

Desde entonces pillé la manía de entrar en cualquier comercio donde hubiera discos y CDs para comprobar si me encontraba con una agradable sorpresa que llevarme. Al final se convirtió en un ritual de interminables minutos que no tenía utilidad alguna, porque las exigencias de mis gustos, las de los oyentes de la radio y mi impaciencia me hicieron descubrir esas distribuidoras por correo de bandas sonoras que posibilitó disponer de cualquiera de ellas meses antes de que apareciera en las tiendas de la provincia o incluso de España. Aquello era una llamada a la ruina, pero cuando abrías el paquete postal y aspirabas el inconfudible aroma de un disco recién abierto y escuchabas a Herrmann, Barry, rarezas recién editadas en EE.UU. de Alex North, la edición japonesa de 'Los Goonies'...

Nada de aquel vicio hizo acabar con mi gesto de mirar detalladamente las estanterías de música. Hoy sigo igual. Sé que no voy a encontrar nada, porque seguramente ya lo tenga, no vea lo que quiero... o porque no se respeta una música con millones de seguidores en el mundo.



Ayer vi esta estantería en El Corte Inglés de Cádiz. Me llamó la atención. Se supone que está dedicada a las bandas sonoras. Comprendo que el mercado discográfico se mueve por internet, que quienes compramos esa música lo hacemos especialmente a través de este sistema, pero al menos lo que tengan que sea respetado. Y nosotros, los clientes, también.

Y así, en lugar de encontrarnos quizá lo más usual -lo último de Star Wars, 'El último mohicano' que es imperecedera o un disquito de canciones de películas que te venden como 'banda sonora original'-, ya lo que podemos ver es el 'Ibiza Mix', o el 'Disco Estrella', el 'Gran Hermano VIP' en oferta o el 'Caribe Mix' no sé qué edición.

Y yo, sadomaso de cuero y pinchos musicales, seguiré viendo estanterías como las devoraba con mis colegas cuando hace muchos años empezábamos a ir a conciertos de música de cine en otras ciudades y teníamos como visita obligada alguna planta de una mamotrética tienda donde esperábamos ver, tras algún Goldsmith actual, alguna reliquia perdida de Mancini o una edición remasterizada de alguna obra maestra de Franz Waxman, con su estuche de plástico mordido en una esquina y el precio alterado en tres, cuatro ocasiones.

viernes, 12 de agosto de 2016

Ben-Hur y Marco Beltrami


Si yo fuera compositor de música de cine y me encargaran escribir el nuevo score para 'Ben-Hur', me dedicaría inmediatamente a otra cosa debido al enorme pánico escénico que padecería. La comparativa con lo que fue capaz de hacer el maestro Miklos Rozsa hace casi sesenta años sería algo inevitable. Es como si algún lumbreras pagara a alguien por hacer de nuevo al David de Miguel Ángel, o las Meninas de Velázquez. Escribir tamaña música, y además hacerlo para satisfacer los dos principales sentidos conjuntados, no es algo menor que esculpir o pintar un cuadro.
Pero Marco Beltrami, del que solo me gusta 'I Robot' y poco más a pesar de la novelería de ser considerado uno de los compositores actuales más valiosos, se ha atrevido con el encargo. Así que ya tenemos la banda sonora de la nueva 'Ben-Hur', siempre claro está a falta de comprobar para lo que realmente está hecha, es decir, para acompañar a las imágenes. Para eso tendremos que esperar a septiembre.

Pero lo de Beltrami ya nos lo sirve su edición discográfica y podemos avanzar en la degustación del almuerzo, mientras aguardamos el plato principal.

El menú tiene pinta de desalentador. Un primer tema con un hermoso leit motiv que bien parece hecho para un trailer; el segundo donde nos sitúa en el lugar de los hechos y sintetiza la música étnica (con reminiscencias del más aventurero Jerry Goldsmith, que fue su maestro) y un buen lote de temas impregnados del mal que hoy impera en la música de cine: el sonido solemne pero vacío y mecánico, frío e impersonal, que ha puesto en boga Hans Zimmer con sus pupilos y que ha terminado por contagiar a todo el que escribe música para la pantalla.

No existe psicología en los temas. No hay pentagramas donde el compositor nos guíe por los sentimientos de Mesala, un personaje tan aprovechable para narrar con las corcheas su desazón oculta, su odio enfermizo; no hay instrumentación adecuada para la figura de Cristo, sino mucha oscuridad con una pobre dulcificación final. No es posible descubrir acústicamente la tristeza de la familia del protagonista, el amor de una madre que tan magistralmente nos 'hizo ver' Rozsa. Ni el otro amor menos aun. No, no he entendido nunca esta asignatura pendiente de Beltrami teniendo al maestro de maestros a su lado a la hora de retratarnos la psicología de cada papel.
A la espera, tan fría y mecánica como su banda sonora, del estreno de un remake más.

miércoles, 3 de agosto de 2016

La maestra costurera


Entre tiendas de 'souvenirs' y bares surge un ventanal con un marco ajado que debe tener unas cuantas latas de titanlux marrón. Parece un cuadro en el tiempo. En tres planos distintos, una estantería con bolsas que deja entrever vestidos, ropa al fondo. La vista a mitad de camino encuentra un mostrador de cristal con un peso sobre él estratégicamente ubicado. En primer término, una mesa con retales, bobinas de hilo, un metro de plástico, un abanico, un cesto para frutas con un yorkshire dormitando y un traje negro en manos de la que su hermana -que desaparece para la foto- dice que es la 'costurera oficial' del pueblo.
Cuando me acerco a saber más sobre la peculiar estampa, y sin quitar la vista del dedal, habla sobre los trajes que, desde hace décadas, lleva haciendo por encargo del Ayuntamiento para las fiestas del pueblo, de cuando le pagan y cuando se hacen los remolones. De lo que era Nerja "sin tiendas de chinos", de aquel antiguo ultramarinos que existía donde ella está sentada, cuando la balanza del mostrador era útil.
Su hermana dice que se acuesta "a las cuatro de la mañana cosiendo con lo vieja que está". Tiene un humor negro hilarante que lo suelta de vez en cuando en la conversación para provocar a la costurera, que no le hace ni puñetero caso. Parece acostumbrada a su alma gemela que, cuando ve la cámara, hace mutis por el foro. O por el metro y medio de pasillo hacia la puerta, en el que hay colgadas cuatro jaulas de periquitos y un frigorífico al lado.
Es imposible que allí, en aquel rincón de una estrecha calle nerjeña, alguien pueda pasar sin dirigir la vista hacia el ventanal. Ni un avituallamiento para los pokemon podría alterar aquella imagen.
A ver qué estará cosiendo el verano próximo.